У меня альбом вышел

"Бытовуха" или "путешествие в 90-е начинается".

"Бытовуха" — это вторая часть альбома "Зелёный Слоник". И она наконец-то увидела свет. Это уже не тот трэш, который я собрал в предыдущем альбоме. Здесь всё получилось иначе: глубже, серьёзнее, но при этом всё так же иронично, ностальгично и до боли близко каждому, кто помнит те времена. Земерам не понять, но я искренне надеюсь, что и они найдут в моем своеобразном творчестве что-то свое.

Новый альбом — это как включить телевизор 90-х и переключать каналы. Вот в эфире "Империя страсти", за ней — "Дорожный патруль", а там уже появляется "Зов джунглей" или "Час-Пик" с Владом Листьевым. А где-то между мелькает клип Сергея Жукова — "Крошка моя".

Можно даже на миг стать Пашей Киноманом, и задвинуть что-то в его стиле, будто мы в фильме "Проклятия Серого Слоненка". Например: ""Бытовуха" — это музыкальный сериал о том, как мы жили: с надеждой на лучшее, с диким дефицитом всего, но с тем особенным ощущением, что у нас есть настоящее". Ну и пустить ностальгическую слезу по вечерам у телевизора, о простых радостях и искренних моментах, которые сейчас встречаются всё реже.

Серьёзные темы здесь соседствуют с ироничными панчами, а лёгкая ностальгия перекликается с глубокими мыслями о том, как всё изменилось.

Здесь нет цели просто вызвать у слушателя смех. Это история о времени, которое не вернётся, но которое формировало нас. Хотя, порой кажется, что 90-е вот-вот вернутся... Но это совсем другая история.

Ищите на Яндекс Музыке.

Ну и вся суть:

Черное солнце растеклось на пороге,
Кляксами утром покрыт небосвод,
Ветер холодный дует с востока,
Где-то в дали дымит химзавод.
Лязгает грустно в пути электричка,
Тамбур разбитый пропитан мочой,
Куренье под камерой - дурная привычка,
За мутными окнами пахнет тайгой.

Облака черно-белые внезапно продрогли,
Машинист рюмку водки уже накатил,
На переезде дрожат снова стекла,
Читает в наушниках репер B-Real.
Слышится кашель. Пропит и простужен,
Прокурен, набитый народом вагон,
Вблизи каждый первый не так добродушен,
Не важно на карте какой регион.

Летят пестрой лентой на стенах граффи'ти,
У каждого должен быть свой фети'ш,
Рисунок причудливый - мурал на граните,
Провинциальный, как нищий дерви'ш.
Закрашена часть белою краской,
Грустит, проступая, философ Ильин,
Напоминая репера Хаски,
Что звучит в наушниках мрачных мужчин.

Глотая слова, пьет свою музыку,
Безмерное счастье скатилось на ноль,
Свалявшись в углу большой грудой мусора,
Шуршит, притаившись, как серая моль.
Вагон заскрипел, день провожая,
Конечная станция еще далеко,
Только болит клетка грудная -
От алкоголя слегка припекло.