Я как тот негр преклонных годов

Что-то на меня меланхолия напала.

Всю ночь в голове крутится: "Да будь ты хоть негр преклонных годов..." (с) 

Вот только образ к этой цитате у меня совсем иной цепляется, чем Владимира Владимировича.

Всё чаще и чаще, закрывая глаза перед сном, я вижу следующую картину.

Старый негр из последних сил ползёт по джунглям. Он всю свою жизнь провёл в рабстве, горбатясь на плантациях, ежечасно, ежеминутно мечтая о побеге, жаждя свободы. Несколько раз бежал, был пойман, бит, возвращен обратно, привязан к позорному столбу и снова тягучие горькие дни рабства.

И вот новый побег! И не слышан позади яростный лай собак, улюлюкание загонщиков. Лишь дождь и холод, вытягивающий последние силы из переломанных когда-то рук и ног, голод скручивает желудок. И ночные джунгли, так манившее его свободой.

Мечты сбываются.