Поединок?

— Этот, как он себя называет, психиатр — точно идиот! Он ни черта не смыслит в том, что делает! Даже я понимаю в своих проблемах больше, чем он!

— Да ладно... — Френсис растерялся. — Наверно, на следующем приёме станет лучше...

— Иди к чёрту, больше я к нему не пойду! А если пойду, убью его, клянусь богом!

— Ладно, ладно, — протянул Фергюсон, поняв, что спорить дальше бессмысленно; да и скучно это слушать. — Лучше поздравь меня, я наконец женюсь! Она прислала мне стихи, она любит меня...

Договорить фразу Френсис не смог; что-то начало давить на шею. «Какого... Роберт!?» Жалкая попытка нападения, конечно, не могла быть успешной; Оппенгеймер не был настолько физически крепким, чтобы навредить хоть кому-то, да и напал он совершенно неумело. В драке его приятель проиграл, только начав её. Но...

Фергюсон спешно отошёл в сторону, косясь на приятеля, который растерянно глядел на свои трясущиеся руки — как будто Роберт не понимал, что произошло. «Он... Пытался меня убить? Он точно не в себе... Весёлые каникулы будут... И город этот отвратительный...»