Что тебе снится, крейсер...
Автор: Олег Борисов
Обычно мне сны не снятся. Раз в три-четыре года мелькнет что-то или даже реже. И зачастую после того, как упыхтелся за день, а мозги до конца не переключились на режим «харе, пора отрубаться». Вот и вчера намотал несколько часов за рулем в сильный дождь и в темноте примерещилось.
У меня ферма. Большая такая (я даже этот район знаю). Поле до горизонта, по краям лес. Дом, плоский как сковородка. Сбоку рядок местных амбаров (туда можно влегкую имперский шагоход припарковать).
И у меня не просто ферма. У меня – животноводческая ферма. Я развожу зубастых морд. Не собак, нет. Хотя собака есть – она там за старшую фишку держит. А такие морды, черные, хвостатые, на всю башку отмороженные.
Несу я им кастрюлю каши с тушняком вперемешку, а эта кодла малолетних щенков прет с другой стороны поля, только хвосты вверх топорщит.
- Жрать, жрать!
И каждая миску жестяную перед собой поставила, в цепочку выстроилась и ждет, когда же им пайку выдадут.
Малипусечки. Милота...