Голос из тени #2

Я не вижу в зеркале ни морщин, ни следов времени. Каждое утро я смотрю в отражение, которое лжет мне, улыбается, как старый друг, готовый прикрыть любой мой грех. Я красив. Чёрт возьми, я совершенен. А мир, мир охотно пьёт из этой чаши, вдыхает мой аромат, как дурманящий яд. Как часто я замечаю эти взгляды, восхищение, граничащее с обожанием. Каждый человек, каждая женщина или мужчина — они словно теряют рассудок, глядя на меня. И мне это нравится. Какой же это сладкий яд — знать, что ты можешь пленить кого угодно, лишь одним взглядом.

Но знаешь, что я ненавижу больше всего? Время. Оно как шут, которому дали власть над королём. Оно издевается над каждым, медленно глумится, уродует, ломает. Оно мстит нам за наши желания, за наш страх потери. А я? Я смелся ему в лицо. Я обманул его. Оно не смогло коснуться меня, его холодные пальцы скользнули мимо. Сколько лет прошло? Пять? Десять? Может, больше? Я потерял счёт, но моё лицо осталось таким же. Оно как застывшая маска, вечная и безупречная.

Скажи, сколько ты готов отдать за молодость? За то, чтобы лицо осталось гладким, чтобы глаза сияли, чтобы губы всегда манили? О, я отдал бы всё. И, кажется, отдал. В ту ночь я заключил сделку — я даже не помню, с кем или с чем. Может, с самим собой, с тенью, с отражением. Неважно. Я только сказал, что готов на всё, чтобы остаться таким, как есть. И это случилось. Тогда я не задумывался о цене. Кто в молодости думает о последствиях? Я смеялся над этим, считал, что жизнь только начинается, что передо мной открыты все двери.

Я стал свободен. От времени. От последствий. От угрызений совести. Я мог всё — грешить, любить, предавать, унижать. А моё лицо оставалось идеальным. Вечная красота. Вечная молодость. Звучит как благословение, да? Но ты даже не представляешь, что за этим скрывается. Каждый поступок, каждая моя слабость оставляли шрамы. Не на мне. На нём. Где-то за плотно закрытой дверью, в холодной комнате, скрыт ключ к моей тайне. Там на меня смотрит нечто. Когда-то это был я. Теперь — это чудовище. Уродливое, отвратительное, покрытое язвами моих поступков. Оно шепчет мне в темноте, смеётся, когда я прикладываю ключ к замку и замираю, не решаясь войти.

Я вижу его во снах. И слышу. Иногда оно зовёт меня, тихо, настойчиво, словно хочет поговорить. Или обвинить. Ты бы мог жить с этим? Зная, что всё, чем ты гордишься, лишь обман? Что твоя душа — растоптанное поле, а твоя красота — только пустая оболочка? И каждый раз, проходя мимо той комнаты, я чувствую холод. Холод, который проникает в самое сердце, заставляет дрожать. И всё же я продолжаю игнорировать этот страх, потому что… а что я могу сделать? Я сам выбрал эту судьбу. И я не уверен, что готов от неё отказаться.

И всё же… я не могу отказаться. Не могу оторваться от себя, не могу перестать восхищаться этой внешностью, своим вечным великолепием. Я… я боюсь. Боюсь увидеть правду. Боюсь уничтожить это уродство. Потому что если его не станет, что останется от меня? Какова цена правды? А главное, что я за человек, если даже это слово звучит чуждо? Может, я давно уже не человек, а лишь тень самого себя, иллюзия, созданная тщеславием?

Так кто я, угадаешь? Или мне открыть дверь и показать себя таким, каков я есть? Если, конечно, ты готов это увидеть. Но подумай дважды — за правду всегда приходится платить.