Тренировочки писательства. Ну и задание 1.
Автор: Юрий БаркаВ последние пол года, у меня так уж случилось, произошло некоторое количество д*рьма. Стало очень сложно заставлять себя писать. Мои мозги и раньше с трудом сосредотачивались, а теперь совсем беда. Я некоторое время думал что делать.
И вот меня посетила гениальная в своём бреде идея. Я решил использовать для пейсательства нейроку...
Но. Но. Не так как вы наверняка могли бы подумать. Хе-хе.
Я решил использовать её, как тренера по писательству). Буду запрашивать у неё задания, выполнять их, ну и выкладывать это в блог, для какой никакой мотивации. Надеюсь это поможет мне сделать работу с текстом более регулярной. Ну и предлагаю вам присоединиться к этому движу).
И так вот что мне предложил ChatGPT:
Вот задание для тебя:
"Один момент – три стиля"
Возьми простой момент из жизни, например:
- Человек ждёт автобус.
- Девочка потеряла игрушку в парке.
- Бариста готовит кофе в пустом кафе.
Теперь напиши этот момент трижды, но в разных стилях:
- Как художественная проза – с красивыми описаниями, эмоциями, атмосферой.
- Как журналистская заметка – сухо, фактически, без эмоций.
- Как страшная история – добавь напряжение, тревогу, зловещую атмосферу.
Цель упражнения – научиться менять тон и стиль текста, чувствовать, как одно и то же событие воспринимается по-разному.
Какой момент выберешь?
Не мудрствуя, я просто выберу первый вариант:
1. Страшная история
Стареющий мужчина в помятом тренче не спеша подошел к остановке, одиноко устроившейся на пустынном перекрёстке дорог, ведущих из ниоткуда в никуда. Солнце подарило заброшенному месту свои последние лучи, и жадные сумерки устремились к поникшей фигуре. Тихо цыркнувшая зажигалка попыталась дать им отпор, но проиграла.
Мужчина прикурил сигарету. За ней — вторую, положенную на скамейку рядом с ним.
Вдох. Треск табака. Выдох.
Тьма вкрадчиво сменила сумерки, подобравшись вплотную к человеку, но будто не способная сделать последний шаг.
Вдалеке, на востоке, послышался хриплый вой животного, заявившего права на свою территорию.
Мужчина хрипло проговорил:
— Время пришло, да, дружище? Жаль, что мой долг будет взыскан кем-то другим.
2. Журналистская заметка
Сегодня мир музыки осиротел. Прошлой ночью нас покинул Джон Уорд — голос поколения, чей блюз утешал наши души последние тридцать лет. Вся его жизнь была наполнена непрекращающейся борьбой, и вот огромное сердце, вместившее всю скорбь мироздания, наконец, не выдержало и остановилось.
Тело Джона было найдено в пригороде Старого Йорка, на заброшенной остановке, в пересечении Мейн и Стейн, которую музыкант упоминал в своих старых песнях.
Покойся с миром, Джон Уорд.
3. Художественная проза
Молодой человек со старыми глазами сидел на остановке у перекрёстка дорог, ведущих из ниоткуда в никуда. Тьму вокруг него разгонял свет единственного целого фонаря, звуки гитары и пения.
Он пел о войне, что только что закончилась. О городах, вспаханных бомбами, оставившими его без родных, близких и дома. Он пел о парнях из своего взвода, что оставили его доживать в одиночестве. Пел о боли, что пылала в его груди. Пел до хрипа в горле. И после него. Он пел до утренних сумерек, в которых его окончательно покинули силы.
И как только мужчина замолк, он услышал голос слева.
— Здравствуй, Джон.
Время замерло. На скамейке рядом с ним сидел такой же потрёпанный молодой человек. Светлые волосы, зелёные глаза, серый костюм и видавший виды тренчкот.
— Нет, ты меня не знаешь, боец, — сказал проникновенным голосом незнакомец. — Но я знаю тебя. У меня к тебе предложение, Джон. И прежде чем ты ответишь, что слава тебе не нужна, я спрошу: ты бы хотел, чтобы парней из твоей дивизии помнили? Чтобы имена твоих родных были на устах разумных? Хочешь ли ты помочь тысячам людей справиться с болью, Джон?…