Суббота же сегодня

Чуть не забыла про "субботний перекус" у Марики Вэ!  С пылу, с жару, и прочее тру-ля-ля)) 

На всем, что произошло, лежал густой налет сказочности, полубредовости, жутковатого, очень навязчивого сна. Фома знал по себе: так бывает, редко — но бывает — сон, тяжелый и вязкий, не сон… морок наяву, хватает тебя и держит крепко, не вывернуться, не вырваться наружу. Только обрадуешься: вот, исчезло это неосязаемое болото, вот проснулся ты…, но нет, нет.

Ты открыл незримую и неосязаемую дверь, но за ней — не явь, а другой, новый морок. И таких дверей, бывало, понаставлено — не сосчитать. Десятки, если не сотни.

Пока до последней дойдешь — от чистой радости, от надежды, самой крохотной, на одно дыханье! — и следа не останется. Кажется, так и будешь остаток дней и ночей своих бродить по этому серому пустырю, на фоне брошенных домов — серых, с «мертвыми, слепыми» окнами. Под вязкими серыми тучами, под нескончаемым, накрапывающим дождем. И небо цвета асфальта будет давить твои плечи, грозясь упасть на них окончательно… однако почему-то не падая.

Битое стекло, битые машины, и ночь, ночь, ночь. И вместо горизонта — плотная серая пелена.

Кап-кап-кап.

Хрусть-хрусть.

И никакого выхода. Нет его, нет. И быть — не может.

Впрочем, невесело усмехнулся Фома, это был еще не самый тяжелый и гадкий из его кошмаров.