Вчерашнее

На скалодроме много детей.

Это спортшкола, и каждый день зал наполняется буйной, энергетически заряженной мелочью, с писком запрыгивающей на стены.

Про себя я называю их «сопельки».

Но только про себя. Морознуть такое в глаза не повернётся язык. Сопельки храбры. Они показывают чудеса акробатики. Иногда чудеса иссякают, сопелька набивает синяк, на глазу набухает слеза и тогда тренер говорит в утешение: «Ну ладно, можешь взять ещё одну красную трассу!»

Вчера одна из сопелек с гиканьем вывернула на меня.

Это был паренёк лет пяти-шести. В очках. Вытаращив глаза, он улыбнулся мне во все молочные дырки и пискнул: «Нет, ну вы ж видели? Жвидели, как я умею?»

— Ы, — сказала я.

В тот день чудес мне не отсыпали. Нога опять подвернулась, и штирлиц стоял на своём.

— Щас! — пропыхтел сопелька. — Щас я покажу! Щас-щас-щас…

Он показал.

— Круть, — искренне отозвалась я. Очки полыхнули восторгом, и тогда я призналась: — А вот тут не могу. Срываюсь. Сил не хватает.

— А я могу! — загорелся сопелька. — Уй! Там сложно. Сложное место. Пойдёмте. Я всё покажу.

И он показал.

Он сорвался три раза, прежде чем одолел сложное там, он отбил себе ладони и попу, но он всё мне показал. А потом поощрительно похлопал меня по коленке и кивнул:

— А теперь вы.

— Ы! — сглотнул Штирлиц.

Стена была отвесной, зацепы скользкими, руки левыми, и пальцы начали сползать. Одна из ходибельных ног сорвалась с подхвата, и я, взвизгнув, болтанулась макароной, понимая, что сейчас, вот прямо сейчас, со всей сорокавосьмикилограммовой дури грохнусь прямо на…

— Не бойся! — пискнул сопелька. — Я страхую!

Вытянув крохотные ручонки, он стоял именно там, где идёт строительство и где подвешен груз. Прямо под моими сползающими пальцами. Под дурной головой. Под свинцовой спиной. Под всей бабушкой. В этот момент вся жизнь — жизнь детоубийцы — промелькнула у меня перед глазами, ходибельная нога оплелась о рельеф, пальцы закаменели и, рванувшись на последней кишке, мотнули направо.

— Ты молодец, — искренне сказал ангел, утешающе погладив мои останки. — Это ничего. Попробуй ещё раз. Я в тебя верю!

Потом подбежала офигевшая тётя-тренер и утащила ангела.

Я посмотрела на свои ободранные руки. Посмотрела на трассу.

И одолела её.

На следующий раз чуда не получилось. На эту трассу объективно не хватает мышц. Я не знаю, как меня вообще занесло на этот карниз, какой кишкой удержало, сколько гирь придётся тягать, чтобы заиметь маломальский трицепс, где купить рододендрон, есть ли жизнь на Марсе и кабы неба не было, что было бы. Но я знаю, как выглядит идеальный мужчина — не мачо и нагибатор — а просто самый обычный мужчина, в которого при других обстоятельствах я могла бы влюбиться, и которого независимо от возраста, независимо от его сил, богатства, статуса и прочего гендерного блабла, я могу и хочу уважать.

Он выглядит как этот сопелька.