Можно и поплакать... Как кому

Присоединяюсь к флешмобу Ирины Фидар

https://author.today/post/621839#first_unread

 Предлагаю поделиться отрывками из ваших творений, которые заставят глаза намокнуть от слёз.…

От меня "Неотправленное письмо"

https://author.today/work/156811

Когда я первый раз потеряла сознание, посчитала, что сказывается переутомление: волновалась перед защитой диплома, подрабатывала в больнице, ухаживала за заболевшей бабушкой. Вот как-то все сразу на меня… Но при повторном обмороке поняла, что происходит что-то неважнецкое.

На правах почти дипломированного медика я в одиночку проходила обследование, сдавала всевозможные анализы. «Острый лейкоз,- резюмировала мой врач. - Мне очень жаль». И отвела глаза. После этих слов в ее кабинете стало так тихо, что было слышно, как в открытое окно течет июньский воздух. Как самая сильная в семье, я не могла рассказать обо всем маме и бабушке. На вопрос, почему так плохо выгляжу, почему без всяких диет худею, отвечала, что безумно влюблена. А чтобы не повторялись расспросы, убедила, что избранника увидят буквально на днях…

Через несколько дней я попала в больницу. Тогда и раскрылась для моих близких страшная в своей простоте правда - я умираю. Спрятавшись под одеялом, я чувствовала, как в каждую его складку падают осколки материнского гнева. Почему не рассказала? Ведь можно же было вовремя начать лечение, а не жить в ожидании очередного обморока? Ведь?!. Бедные, наивные мои полуграции…Я хотела прожить с вами отпущенное мне время дома, а не в больничной палате, где даже воздух имеет свою бирку. Я обязательно к вам вернусь. Капелькой дождя, легким ветерком, хрупкой снежинкой. Или лучиком доброго солнца, согревающего ваше окно. Я вернусь, вы только не плачьте…

Ты так и не успел узнать меня. Узнаешь ли сейчас? Я рассказала о своей жизни, о любви к тебе - сильному, красивому и такому одинокому. Я не знаю другой любви. Я не знаю, какой она может быть, какой она должна быть. Я познала свою, единственную. Пусть была она неразделенной, мучительной, сжигающей. Милый, одно я знаю точно: так преданно, верно, по-настоящему тебя никто не будет любить…

Послесловие

Ангелина Павловна уверенными, привычными движениями нервно рисовала мокрой тряпкой причудливые узоры вокруг опустевшей кровати. Швабра в её руках всегда выполняла особый ритуал возле вакантных мест: пол здесь вымывался тщательнее, усерднее, мебель протиралась с каким-то остервенением, желанием стереть невидимую боль, залечить все царапины, надписи, трещины, накопленные годами. Выдвинув один из ящиков больничной тумбочки, она увидела письмо. ,,Тебе, никогда не знавшему меня",- прочитала она на конверте...