Ко Дню поэзии - стихи о поэзии

Наверно, каждый поэт иногда пишет про саму поэзию)) Во всяком случае, у меня этого добра хватает!

Есть в каждом слове что-то от молитвы. Мы платим дорогой ценой за речь, Ведь словом невозможно пренебречь, Оно сильней огня, острее бритвы. За каждым словом – целые миры, Проникнуты Животворящим Духом. Сквозь слёзы пешествовав по суху, Остановись в мирах тех до поры. Так высока цена для наших слов! За каждое ответим перед Богом. …Но как же мне платить придётся долго За пёстрый вихрь несказанных стихов. (из "Обрывков поэмки")

Дайте мне стихов моих молитву! Лишь они способны мне помочь! С ними я веду с судьбою битву, Хоть сражаться мне уже не в мочь, Хоть давно смертельно я устала, И уже не верю и не жду. Я уже не помню, что искала – И не ведаю, куда иду. Дайте мне стихов моих молитвы, С ними пережить смогу беду, И вернусь живой из этой битвы, И надежду в сердце обрету!

Стихи мои не просят разрешенья: Они приходят так, как захотят, И то легко и просто говорят, Что я бы утаила из сомненья. К стихам не так строги, как к голосам, Прощают им восторженный излишек: Мол, что же ожидать от этих книжек? Они покорны чувствам и мечтам. Стихи – всегда истерика насквозь, Попытка сердца выкричать немое, Что разум без раздумий долгих скроет И что без рифмы в жизни б не сбылось. (из поэмки "Последний день моей зимы")

Поэты не святые. Им не молятся. Они в страстях сгорали, как и мы, Но были не для мира рождены. И верю я, что пред Святою Троицей Поэты предстоят. Их место тут: С монахом или мучеником рядом, За то, что, сердце превращая в факел, Сгорая заживо, нам освещали путь.

Папирусы невысказанных слёз От хрупкости дыханья растолчатся В тушь для чернил; и лишь один вопрос: “Так в чём же – ложь?” – и так стихи родятся. Неслышные, забытые стихи. В них голос мой шуршит дождём по коже, В них буквы – полустёрты и тихи, В них – в каждой строчке: Боже. Боже. Боже. (из "Преданной поэмки")

Когда-нибудь стихи закончатся: И в этот день закончусь я. Забытые страницы сморщатся – Вот всё, что было от меня. Вот всё, чем я дышала, двигалась, В чём выражала свой испуг. За строки ровные задвинулась Любовь к тебе, мой добрый друг. Я вся – строкою чистой сделалась И растворилась между строк. Стихами вся душа измерилась – Но будет в мерке этой прок? (из "Нашей поэмки")

Кстати, сборник моим поэмок есть на АТ!

PS Бонус для читателей романа "В поисках солнца", посвящается  прототипу господина Михара))

Ты знаешь, милый, я-то не Магрэнь,
С тобой играть мне в игры неохота.
Я не их тех, кто верит в дребедень:
Скорее дам ногою с разворота.

Ты сорок смыслов можешь смыть в окно:
Прочту я верхний – и того довольно.
Не стану тратить времени и слов,
И просто ухожу, когда мне больно.

Ты корчи свой авторитет с другой,
А у меня – свои найдутся цели.
…о чем нам говорить теперь, родной?
Мы полюбить друг друга – не сумели.