Флешмоб о детях

Поддерживаю "детский" флешмоб :)

https://author.today/post/629068

Рассказов для детей у меня, строго говоря, всего три ("Страшилка", "Колыбельная с Той стороны" и "Оливьешки"). Чаще я пишу о детях для взрослых - чтобы задумались, чтобы слышали своих детей.

Щенок Дикой Охоты

"Щенок был белоснежный, с такими рыжими ушами, что они казались красными. Он возился в грязи возле тростниковой подстилки, на которой лежала ощенившаяся ночью Дина.

— Что же ты? — упрекнул собаку Мартин, подсовывая щенка к двум собратьям. — Он ведь голодный.

Дина слабо махнула хвостом. Она часто дышала, в уголках глаз запеклись бурые корочки.

— Попить ей надо, — мать плеснула в миску парного молока. Выпрямилась, потирая поясницу, и замерла, разглядывая третьего щенка.

— Красивый, правда? — Мартин пальцем погладил шелковистую белую мордочку. — Смотри, у него глаза открылись!

— Иванова ночь! — Мать стянула у горла вязаную шаль. Начинающийся день обещал быть тёплым, но её сотрясала дрожь. — Опять...

Она закашлялась — сухо, надрывно, зажимая рот ладонью. Согнувшись, вышла из хлева. Мартин беспомощно посмотрел ей вслед. Дина заскулила. Мартин окунул палец в молоко, поднес к её носу. Собака вздохнула и закрыла глаза. Два серых щенка пищали, тыкаясь незрячими мордочками в тощие соски. Белый щенок приподнялся на дрожащих передних лапках, ухватил палец Мартина и принялся сосать.

Бриджит стояла, прислонившись к нагретой стене хлева. Подойник она поставила на землю, чтобы не расплескать молоко. Проклятый кашель, всё нутро отбил до крови. Что будет с Мартином, когда она умрёт? Соседи и так на него косятся, а теперь ещё этот щенок...

— Мама! — Из двери выглянул Мартин. Одной рукой он вытирал слезы, другой — скрюченной — неловко прижимал к себе белого щенка. — Дина умерла...

Бриджит подняла глаза на своего единственного сына. Худой, кривобокий, голова едва держится на тощенькой шее. Не ребенок — надломленный стебель чертополоха.

— Дина была уже старая, сынок, — она сглотнула солоноватую слюну. — А щенки?

— Они не пьют козье молоко. Только этот, — Мартин погладил белого малыша. — Я его с пальца покормил, но у него задние лапки не шевелятся. Отчего это, мама?

"Что вам нужно от меня? — бессильно подумала Бриджит. — За что вы меня мучаете? Ведь двадцать лет прошло!"

Каким жарким было то лето. С душными, грозовыми ночами. На холме в разрушенном форте фэйри отцветала бузина. Все дети знали — кто встанет под куст бузины на Иванову ночь, тот увидит короля Добрых соседей. Бриджит поспорила с соседским Патриком, кто из них не струсит пойти туда ночью. Патрика вовремя поймала мать. Бриджит отыскали только утром — спящую на склоне холма.

Родители потом год следили за ней. Бриджит на всю жизнь запомнила взгляды исподтишка — испуганные, недоверчивые. Теперь люди так же смотрят на её сына. Неужели она чем-то обидела Добрых соседей? Сколько лет она задает вопросы в пустоту. Никто ей не отвечает — ни Бог, ни Они.

— Что ж, — Бриджит вздохнула, — бери щенка в дом. Бог даст, вылечим..."

https://author.today/work/56225

Колыбельная с Той стороны

"Слух, как у Моцарта!" — эти слова Славка слышал с пяти лет. Он действительно с лёту запоминал любую мелодию. В семь лет пытался записывать музыку буквами. Когда объяснили, что надо нотами, сам пошёл в музыкальную школу. Его приняли сразу после прослушивания. Мама и бабушка были счастливы, но отец, когда вернулся из рейса, порвал нотную тетрадь и отнёс новенькую скрипку в ломбард. Дело было не в деньгах, просто его сын должен гонять мяч или рубиться в "Counter-Strike", тогда и настоящим мужиком вырастет.

Славка с отцом не спорил. На подаренном планшете он втихую изучал нотную грамоту, а в школе на большой перемене бегал в актовый зал. Садился за пианино, трогал клавиши, пробовал играть гаммы, как показывали в скаченном из интернета самоучителе. Но музыка не давалась пальцам, хоть плачь.

А потом настало лето и отец отвёз Славку в деревню к деду. Интернет там не ловился, зато в скрипучем серванте нашлась губная гармошка — чёрная, поцарапанная, с непонятной надписью старинными буквами, как в сказках братьев Гримм.

— Трофейная, — сказал дед. — Батя из Германии привёз. Я раньше играл, а теперь подзабросил. Хочешь, научу?

— Ага... — выдохнул Славка, не веря в своё счастье.

Отец хмыкнул, но промолчал. Солдатское наследство — это серьёзно, по-мужски.

Славка выучился играть за день. Губная гармошка — не пианино, музыка, как дыхание, сама собой получается..."

https://author.today/work/174409

Будь моей сестрой

"Третий день с берега слышались пьяные крики и визг, пахло дымом и шашлыками. Там вовсю праздновали Купалу. Туристы съезжались к бухте возле посёлка Импилахти каждое лето. Димкина бабушка ругалась, что весь берег изгадили, и запрещала соваться близко, чтобы не научили дурному. Димка и не совался. Он тоже не любил туристов. Из-за них приходилось каждый вечер прятаться за кустами, чуть ли не ползком пробираясь по тайной тропке через камни, которые так и норовили вывернуться из-под кроссовок.

В этот раз он всё-таки упал, саданувшись коленом так, что аж искры из глаз посыпались. Джинсы, потёртые на коленях, порвались. Ну и ладно, моднее будут. Димка постоял, растирая ногу, поддёрнул лямки набитого рюкзака и похромал дальше. Тропка вывела прямо к любимому валуну Импи. Сама она стояла в воде, закинув руки за голову. Вся светлая, как белая ночь. Длинная рубашка, вышитая зелеными нитями водорослей, просвечивала насквозь. На голове сказочной короной сиял венок из белых цветов. Димка радостно заулыбался, как всегда, когда видел Импи. Скажи ему кто ещё месяц назад, что он подружится с настоящей русалкой — на смех бы поднял.

— Ты пришёл! — Импи обернулась.

— Ага, — Димка сбросил рюкзак. — Привет. Я хлеб принёс и сыр, как ты просила.

— А молоко забыл?

— Держи, — он вытащил из бокового кармана рюкзака дедушкину фляжку.

Импи потянулась к ней и вдруг отдёрнула руку.

— Ты раньше в бутылке приносил.

— Да все бутылки разобрали. Бабка туристов ругает, а сама им молоко продаёт. А что не так с фляжкой-то? Я её вымыл, — в доказательство своих слов он отвинтил крышку и отхлебнул, хотя не любил молоко.

— Там знак, — Импи поджала губы. — Внутри.

Димка присмотрелся. Действительно, внутри крышки были выцарапаны какие-то каракули.

— Руны, что ли?

— Нет. Это древнее рун. Защита от таких, как мы, чтобы молоко и воду не портили.

— А ты портишь?

— Чего ради добро переводить? Я молоко люблю, — Импи сложила ладони ковшиком. — Лей сюда.

Пила она не спеша, смакуя каждый глоток.

— Это что же получается, — спросил Димка, осторожно подливая ей молоко, — мой дед колдуном был?

— Это едва ли, — Импи облизала ладони. — Я бы знала. Мы колдунов чуем и не забываем. Но твой дед ведь не отсюда родом?

— Ну да. Он рассказывал, что они из Питера переехали. Сразу после войны. Может, фляжку ему подарили?

Импи покачала головой.

— Такое только своим дарят. Кто-то в твоём роду был из знающих..."

https://author.today/work/134386

Оливьешки

"Данька твёрдо знал, что попросит у Деда Мороза. Не игрушку и даже не смартфон, а настоящее чудо — волшебных друзей-снеговиков, как в сказке!

Во дворе Данька присмотрел подходящее местечко, где никто не ходил. Сугробы там выросли по пояс, хватит с лихвой. Когда за неделю до праздника началась оттепель, Данька обрадовался — легче будет лепить. Вот только оттепель всё на заканчивалась. И с последним сугробом надежда на чудо растаяла. Вечером под Новый год Данька уныло смотрел из окна, как мигают в лужах праздничные огоньки.

— Чем бездельничать, помоги лучше.— Мама вручила ему ложку и миску с оливье. — Перемешай как следует.

Салат был густой, как пластилин. Данька ковырнул ложкой раз, другой... Покосился на дверь. В гостиной мама болтала по мобильнику. Ага, это надолго.

Подумав, Данька принялся лепить из салата человечков. Не снеговики, конечно, но ведь похожи! Глаза из зелёного горошка, носы — из картошки, улыбчивые рты — из ломтиков колбасы. Салата хватило на троих человечков, ростом с ложку.

«Это оливьешки!» — решил Данька, прилаживая им пластиковые вилочки вместо рук.

— Ты что натворил! — ахнула вернувшаяся на кухню мать. — Совести у тебя нет! Столько продуктов загубил! Оправляйся спать сейчас же! А это художество я на кормушку выставлю. Хоть голубям будет угощение.

Данька не стал спорить. Стемнело уже, птицы не летают. А в полночь придёт Дед Мороз..."

https://author.today/work/405458

Воображаемый друг

"Питер ненавидит оранжевый цвет. Даже от мандаринов отказывается, если угощают. Потому что каждый день ему дают таблетки из оранжевого пузырька с ватным шариком под тугой крышкой. После них он становится вялым и сонным. Каждую неделю на приёме у врача Питер надеется, что таблеток больше не будет. Он ведь просто говорит правду. Он не виноват, что никто не видит Кая.

- Да соври ты им, - ворчит Кай. Они сидят в своем тайном месте, и Питер отчаянно трёт слипающиеся глаза. - Ну, подумаешь, скажешь, что меня нет. Мы-то знаем, что я есть.

- Не хочу! - Питер упрямо мотает головой. - Ты мой друг. Настоящий, а не воображаемый!

Кай улыбается, растягивая лягушачий рот от уха до уха. Уши у него длинные, как у зайца. А зубы такие острые, что Питер даже испугался, когда первый раз увидел. Не сильно, чуть-чуть. "Ты эльф?" - спросил он тощего мальчишку с пегой гривой волос. "Сам ты эльф! - огрызнулся тот. - Ещё раз обзовёшь - в глаз дам!". Потом шмыгнул носом и добавил: "Расскажи сказку, а? Я слышал, как ты рассказываешь - там, у дуба".

Тогда мама ещё водила Питера в Кенсингтонские сады на детскую площадку. А он прилипал к решетке, огораживающей древний Эльфийский дуб, и рассматривал крошечных существ в трещинах коры. Разговаривал с ними, придумывал истории.

Теперь мама никуда с ним не ходит, не хочет позориться. Даже к врачу Питера водит специальная няня. И в парке они обходят детскую площадку, потому что Питеру нельзя перевозбуждаться. Можно только гулять у озера и кормить птиц..."

https://author.today/work/97437