Чего бы почитать....

Пора потихоньку подводить итоги года. Начну, конечно, с книг. С чтением было все плохо. Впрочем, как обычно. С каждым годом все хуже и хуже. Закрываешь старую, затертую до дыр книжицу, думаешь – ну, пора бы что-то новое для себя открыть. Берешь по совету новую книжку. Тоска, унынье. Бросаешь на третьей главе. Хватаешь признанный в этом году хит. Черт возьми, что за варе, это нужно заставлять себя читать, просто упихивать насильно в свою голову. Печаль тоска. Откладываешь. Находишь что-то новое, не этого года, но не читанное ранее. Ну, вроде, читать можно. Печально пережевываешь пару текстов. Медленно, с перерывами. Засыпая во время «экшена», и кривясь от внезапно политкорректных персонажей, введённых в действие только с одной целью – чтобы бы были. Уныло отслеживаешь «веянья моды» в «конструировании художественных текстов» и ходы сюжета как по учебнику голливуда. Читаешь. Нет – жуешь и пережевываешь. Поднимаешь следующую вещь, вздыхаешь. Неужели это вот читают? А где же то самое? Как раньше, -  чтобы кровь кипела в жилах, чтобы искры из глаз сыпались, чтобы строчки танцевали перед тобою на листе, чтобы таращить глаза полночи, лишившись сна, глотать страницы, прыгая через абзац, надеясь успеть до рассвета узнать – как же так! Что ж там дальше то? Вот где это все, а?

И через год  такого уныния, перебрав десяток современных «хитов» и полсотни «популярных авторов», начинаешь подозревать, что дело не в книгах. Не радуют, да. Но дело не в них. Понимаешь, что новогодние игрушки - не изменились. Изменился ты. Вокруг  много хороших книг, много интересных. Ты держишь их в руках. Но уже не горишь, ты, старый циничный упырь со стылой кровью, которую уже не согреет чужая строка. Радость кончилась, искр нет, мир в твоих глазах окутан серой пеленой, ты сам распространяешь тоску и унынье, чертов дементор-самоед, и так теперь будет всегда. Смирись. И вот инстинктивно холодной рукой цапаешь следующую книгу. Автор когда-то радовал тебя своими текстами. Ну что ж, пожуем чужие буквы, быть может, удастся насладиться хотя бы безвкусьем этого пепла. Да, автор тот. Надо же, бросил сериал. Написал что-то новое. Впрочем, и это тоже где-то было, темка не новая. Что ж. Ну, не тошнит, и на том спасибо. А вот это ничего… А это как? Как оно вообще до такого додумался? И как же он это сложит с …А, вот как! И это? Погодите так это не ошибка? Офигеть. Как он это делает? КАК ОН ЭТО, СУКА, ДЕЛАЕТ? Почему в глазах искры, радуга рассыпается цветными пятнами по стенам, почему сейчас уже два часа ночи, черт, откуда в окружающем мире такие яркие краски? Автор, негодяй, что ты делаешь, отпусти, мне в шесть вставать! Не отпускает. Как он это делает? А это? Как? Чертвозьмикакипочемуоретбудильник… 

Встаю. Торжествуя, вступаю в яркий, наполненный красками мир. Грожу кулаком седине в зеркале. Врешь, не возьмешь. Есть еще жизнь, есть еще краски. Дело не во мне. Дело в сраных китайских штампованных игрушках. Писать надо лучше, шантрапа! Вот! Умеют еще люди, хватает у кого-то и ума и фантазии! Ничего, прорвемся. Поживем еще немного, брат читатель, поживем.

Книга года – есть. Но о ней я расскажу позже, когда дочитаю. Финальная оценка зависит о финала но… Но я очень рад, что нашел этот текст в последние дни уходящего года. Есть еще жизнь на Марсе, товарищи фантасты.