Город

— Да что же так холодно-то, — Василий не открывая глаз зарылся с головой под одеяло. — Кондиционер сломался что ли? Месяца не пошло как поставили, а уже накрылся. Надо будет позвонить, пусть чинят. Бракоделы.

Вставать совершенно не хотелось. Вчера он немного перебрал с хмельным и с трудом помнил события вечера. Какие-то обрывки разговоров с друзьями, деваха с выпученными глазами, залепившая ему пощечину. Ну хоть убей, но он не помнил за что, получил по физиономии. Потом дождь. Холодный, мерзкий дождь и ветер в лицо. Мокрый асфальт под ногами. Еще он толкнул какую-то бабку, и сам не удержавшись на ногах упал. Чего этой ведьме вообще надо было ночью в городе. В ее-то возрасте дрыхнуть надо в это время, а она под ногами путается.

Сморщенная, в свете фонаря желтая, с легким налетом синевы кожа, на лице контрастировала с яркими, тонкими, кровавыми губами, и зелеными сатанинскими искрами в глазах. В тугую, седую до прозрачности косу, спадающую из-под белоснежной косынки прикрывающей голову, через плечо, заплетена черная, словно содранная с могильного венка лента, с пышным бантом на конце. Длинное платье, больше похожее на ночную сорочку, волочилось по асфальту, скрывая ноги, создавая впечатление, что бабка парит над землей, как приведение. Она выскочила перед ним, словно из канализационного люка вынырнула, напугав как неожиданностью так и своим неестественным видом. Почему-то именно этот момент, из клочков забытого вчера, он помнил особенно отчетливо:

—Да что же ты милок, по сторонам-то не смотришь? Едва не зашиб. — прошамкала она беззубым ртом. — Тебе плохо что ли?

— Пошла ты, старая, — грубо ответил он и оттолкнул протянутую морщинистую руку. — Чего ты по ночам шляешься, ведьма? Напугала.

— Иш, какой пужливый. Ведьма милок, ведьма она и есть ведьма, меня частенько так называют, но это не так. Не ведьма я, — закивала она головой, изображая паркинсонизм. — Заблудилась я тут у вас, с дороги сбилась. Выход ни как не найду. Ты не знаешь, где он? — В могиле уже твой и вход, и выход. На кладбище иди. — Он поднялся, стряхивая с себя грязь. — Тебе, карге старой, там самое место. — На кладбище говоришь выход? — Задумалась она, и вдруг ее голос стал молодым, грудным и тягучим контральто. — Нет там для меня выхода милок, была я там уже, да вот вернуться пришлось, а вот для тебя… — Она задорно рассмеялась. — Вот где твой выход предстоит еще поискать. Думаю в скорости ты этим озаботишься. Не благодари. — Она махнула головой, обрывая разговор, развернулась и стуча кривой, обшарпанной клюшкой пошла по тротуару медленно растворяясь в дожде... https://author.today/work/439087

Рассказ очень талантливо озвучен, послушать можно тут: https://www.youtube.com/watch?v=Nczh8gGXK7o