Дерзкая для пирата, холодная для солдата!

Интересно, насколько выросла бы стата просмотров, реши мы с соавтором сменить название своему самому монументальному роману? )) Но пока он все еще "Берег мёртвых", и вот вам кусочек для затравки. 50 ознакомительных глав, на минуточку ;) https://author.today/work/72316

Оглядевшись, нахожу тот самый бар, о котором говорил патрульный. Спрошу-ка сначала там. Над стеклянной дверью мелодично брякает колокольчик, когда я вхожу. На грубо сколоченных деревянных столах и длинной стойке теплятся свечи. Картинки на стенах, чучело здоровенной рыбы-меч. Ряды тускло поблескивающих бутылок на стеклянных полках над баром. Посетителей немного, все больше мужчины, они как по команде поворачивают головы в мою сторону. Я иду прямиком к стойке. Красивая блондинка лет двадцати пяти, с копной не то тонких дредов, не то косичек, неспешно переставляет бутылки и протирает стаканы. Еще одна девушка, похоже, официантка, принимает заказ у клиента.
— Добрый вечер, — говорю я, опустив сумку на высокий табурет. — Я в вашем городе новичок. В порту сказали, что здесь я могу найти старпома Черного Джека, мистера Тьяго Монтеро.
Девушка замирает, прекратив свою работу, окидывает меня неприязненным, оценивающим взглядом и роняет:
— Как тебя звать и зачем это тебе Ти?
Блин, это же «его баба», как легионер выразился. Ревнивая, похоже.
— Вообще-то мне нужен Черный Джек, но его нет в городе. Мне посоветовали обратиться к мистеру Монтеро. Меня зовут Блу.
— Ах, Блу-у… — тянет она, бросая полотенце на стойку. — Ну, вон там подожди.
Блондинка кивает на свободный столик в углу. Так… судя по всему, меня тут уже знают и ждут. Тем лучше. Подхватив сумку, отправляюсь за стол. Я уже проголодалась, но еда вряд ли сейчас в меня полезет… а вот от стаканчика чего-нибудь крепкого я бы не отказалась… Мои нервишки это заслужили. Любопытная официантка оказывается тут как тут.
— Вам что-нибудь принести? — спрашивает она, покусывая губу, чтобы скрыть лукавую улыбку.
— Да, пожалуй… Черного рома, если можно. Только я не разбираюсь в ваших местных деньгах. Сколько это будет стоить? — протягиваю ей на ладони монетки, которые даже толком разглядеть не успела. Доллар умер, да здравствует… что? Как они называются-то?
Выбрав одну серебряную, девушка улыбается:
— Этого хватит.
Через минуту передо мной на столе возникает стакан из толстого стекла со льдом и лимонной долькой. Я пригубляю напиток. Не самое изысканное, чертовски крепкое пойло. От свежего аромата цитруса щиплет в носу. Мать моя женщина… Бар. Ром. Лед. Лимонная долька. А на дворе точно третий год ЗА? Я бы расплакалась от счастья, окажись здесь при других обстоятельствах.
Алкоголь чертит дорожку до самого желудка, разливаясь там настойчивым теплом, притупляя чувство усталости и хронического напряжения. Я не успеваю выпить и половины, когда к заведению подлетает джип и останавливается, взвизгнув тормозами. За ним еще один. Дверь распахивается так, что врезается в стену.
— Сайуз нерюшимий рэспублик свабодних, — на крайне ломанном русском выводит то, что возникло на пороге, жадно шаря по залу взглядом. В мирные времена я бы приняла его за вокалиста какой-нибудь постхардкоровой банды: крепкий парень лет двадцати пяти — тридцати, татуированные виски, раскачанные плечи, фенечки — бирюлечки на запястьях и смуглой шее. Шрам на скуле. Выцелив мою скромную персону, уже по-тихому передислоцировавшую револьвер из-за пояса на колени, он устремляется к моему столику. Бесцеремонно отодвигает табурет, падает на него, ставит подбородок с аккуратно выбритой эспаньолкой на сцепленные пальцы.
— Приве-е-ет. Не угостите виски? — манерным голоском интересуется он, устремив на меня взгляд на удивление светлых глаз и кокетливо хлопая ресницами. Барменша усмехается, внимательно наблюдая за нами из-за стойки. М-да, Блу… а тебе показалось, что тебе снова везет?
— Свинцовой конфеткой разве что, — сухо отрезаю я. — Тьяго Монтеро, если не ошибаюсь?
— Не, вот тебе по нраву всех обламывать, да? Я такой готовился, думал, как к тебе подкатить покрасивее, речь подготовил офигенную, а ты раз — и все обломала! У тебя там че, ствол под столом? Так давай, покажи его! Похвастайся.
— Ему и тут хорошо, — огрызаюсь я, начиная заводиться. Да что за клоун, мать его?! Я-то на серьезный разговор рассчитывала!
— Подумываешь отстрелить мне яйца? — усмехается он. — Во-он там за дверью, полно моих парней. Все злые и до зубов вооруженные. И очень, очень привязаны к своему боссу. Живой отсюда все равно не выйдешь.
Он протягивает руку, берет мой бокал и отпивает из него. Краем глаза я замечаю, как немногочисленные посетители шустро покидают заведение.
— М-м-м… норм, но у меня на яхте есть и получше. Прокатимся?
— Мне нужен Черный Джек, — как можно спокойнее говорю я. — Если ты не можешь или не хочешь мне помочь — нам лучше мирно разойтись.
— Во-от как?! Ты велишь мне проваливать?! — хищные глаза дурно взблескивают. — Ты слышала, малышка? Она уже командует в твоем заведении!
— Тьяго, мне не нужны проблемы…
— А мне нужно развлечься. Валяй, нажми на этот чертов крючок! Давай, б*я, покажи, какая ты крутая! Ты ведь крутая стерва, да? Аллигатора тоже уделала?
Он подается вперед, наваливаясь на стол, жадно шаря взглядом по моему лицу. Мускулы на крепких плечах перекатываются под смуглой кожей. Мама дорогая… да он и правда того. Продолжит в том же духе — точно яйца с пола омлетом соберет.
— Да покажи ты хренов ствол! — рыкает он и стремительным рывком, как крупная кошка, раскручивается в мою сторону. Зачем? Выяснить не успеваю… ну, рефлексы срабатывают… нервы же ни к черту. На спусковой крючок не жму, конечно. Отшатываюсь, хватаю первое, что подвернулось под руку… Тяжелая каменная пепельница с маху обрушивается на дурную башку. Брык! Тьяго с грохотом слетает с табуретки. Барменша ахает. Официантка с визгом ныряет за стойку. Ого! Даже так?