Присоединяйтесь к психо-флешмобу!..
Автор: Степан СказинВечер, понедельник (впрочем, это предпоследний мой рабочий день, так как среда-четверг у меня выходные), но я все-таки делаю это. Я запускаю... психо-флешмоб!..:-)
Коллеги, собственно я предлагаю поделиться теми эпизодами из Вашего творчества, в которых важную роль играют образы и переживания, связанные с безумием, ментальными (психическими) заболеваниями, психбольницами и т.п. То ли герой у Вас страдает от мании, шизофрении, повышенной тревожности. То ли бедолагу несправедливо упекли в "комнату с мягкими стенами". То ли еще что-то в этом роде.
Во многих моих произведениях присутствует "психическая" тематика. В "Моей тюрчанке" глав.гер - тревожник и социофоб - состоит на учете в психдиспансере. Безуспешно пытается восстановить свою дееспособность, чтоб иметь возможность жениться на любимой девушке и защитить свою красавицу от всех бедствий и зол. В "Басурманке" юноша попадает в психушку по милости сердобольных родителей - и спасается оттуда только благодаря своей сладкой женушке Айжан. Протагонист "Анархо-гарема" вытерпел год принудительного лечения в ДПУ - дисциплинарно-психиатрической учреждении...
Но я поделюсь отрывками из "Любовника змеи" - истории, которую могу назвать хоть и не лучшим моим произведением, но своей, что ли, "визитной карточкой". Незадачливый паренек из "Любовника змеи" побывал в доме для душевнобольных аж два раза.
Первый раз - был туда отправлен "заботливыми" взрослыми. После того, как - начитавшийся революционного философа Михайло Букунина - вздумал раздавать в парке недалеко от университета, в котором учился, самопальные листовки.
Бровастый декан восседал в кресле-троне с величественностью Сталина или фараона Хеопса. Смерил меня тяжелым взглядом:
- Ну и что нам с тобой делать, господин революционер?..
- Гнать эту крамолу из университета!.. – тонко взвизгнул Колосс. Как будто в пятку «барашку» вонзилась колючка. – Не хватало только, чтобы этот мерзавец заразил кого-то своими красными бреднями!.. Прощай тогда, добрая слава нашего ВУЗа!.. Как известно: рыба гниет с хвоста!..
- С головы, – машинально поправил я. – Рыба гниет с головы.
- Ах, ты еще и издеваешься?!.. – подпрыгнул Колосс.
Мне показалось: сейчас он меня ударит.
Декан чмокнул губами:
- Да, молодой человек… Нам придется тебя отчислить… Но это не все… Как ответственные взрослые люди, мы должны позаботиться о твоем благополучии…
- Бла-го-по-лу-чи-и?.. – выдохнул я, по-настоящему испугавшись.
Когда сиятельные бюрократические мужи вздумали заняться твоим «благополучием» – жди беды.
Декан поднял трубку телефона и набрал номер:
- Он у нас. Можете приезжать.
Пятнадцать минут прошло в ожидании.
Хлюст-в-пиджаке стоял с каменным лицом. Багровый Колосс истерично рассуждал о том, какой вред моя «Классовая война» наносит государственным устоям и общечеловеческим ценностям демократического либерализма. Декан – как и надлежит главной шишке – сидел надутый и важный. Сверлил меня немигающими глазами.
- Ну-ка. Где тут наш клиент?..
В кабинет колобком вкатился маленький лысый докторишка в белом халате, с бейджиком «врач-психиатр высшей категории».
За Айболитом в кабинет ступили два здоровенных – как быки – санитара в синей униформе.
- А, это вы, юноша?.. – коротышка-доктор посмотрел на меня снизу вверх и расплылся в лисьей улыбочке. – Значит – раздуваем мировой революционный пожар-с?.. Ну да не наматывайте соплю на кулачок: месяц-другой – и мы приведем вас в чувство.
«Месяц?.. Два месяца?.. В психушке?..» – с ужасом подумал я, так что волосы у меня на голове зашевелились.
А Айболит закончил:
- Не волнуйтесь, приятель: мы позвоним вашему уважаемому дядюшке – и объясним, что вам необходимо лечиться. Берите клиента, ребята.
Дэвы-санитары опустили на меня широченные – как совковые лопаты – ручищи…
…На авто с красным крестом меня увезли в психиатричку.
В приемном отделении у меня отняли ключи, рюкзак и мобильный телефон. Сорвали с меня всю одежду – взамен выдав какую-то лоскутную пижаму.
Полтора месяца я валялся на скрипучей железной койке в палате отделения психиатрической больницы. Время тянулось, как в каком-то сюрреалистическом сне. Я плохо соображал от препаратов, которые мне кололи. У меня дрожали руки (во время обеда я едва не ронял ложку) и пропала эрекция.
Раз в три-четыре дня меня водили к жирному иезуиту-доктору – моему лечащему врачу. Иезуит сверкал на меня змеиными глазами сквозь стекла очков и задавал мне вопросы – точно вбивал гвозди в мой череп.
По-прежнему ли я верю в дикие построения псевдо-философа и лжепророка Михайло Букунина?.. Неужели я не понимаю, что деление общества на верхи и низы, на лучших и худших – извечно и нерушимо?.. Не раскаиваюсь ли я в учиненном мною бунте?..
Как апостол Петр, предавший Христа – я отвечал глухим голосом: не верю – понимаю – раскаиваюсь. Что я действительно понимал: нельзя обнаруживать перед жирным лечащим врачом свои подлинные мысли и чувства. Иначе меня продержат в психушке еще долго.
Во второй раз несчастный юноша оказался на койке в палате психбольницы после первой ночи, проведенной в объятиях прекрасной демоницы Акбалы. По утру Акбала - высосавшая из парня чуть ли не все жизненные соки - таиственным образом исчезла. А глав.гер остался полутрупом с разбитым сердцем. Дядюшка глав.гера, застав племянника в таком критическом состоянии, счел за лучшее сдать молодого человека в психушку.
После того, как меня, переодетого в полосатую пижаму, подавленного, взлохмаченного, допросил лечащий врач – уже знакомый мне жирный иезуит Харитон Максимович – два здоровяка-санитара доставили меня в отделение.
Обрешеченные окна. Кулер с водой. Холл с каким-то широколиственным ядовито-зеленым растением в кадке и с тарахтящим – как трактор – телевизором. По узкому коридору прогуливались пациенты в лоскутных пижамах – с бескровными лицами, часто моргающие, пришибленные. У одного дедка из беззубого открытого рта капала слюна.
В коридор выходили белые двери палат.
Донеслось:
- Злодеи!.. Предатели!.. Враги рода человеческого!.. Вы приносите жертвы темным богам!.. Сколько еще крови и страданий вам нужно?!..
Мне стало не по себе от этого вопля – похожего на свист рассекающего воздух ножа. Я замедлил шаг – и даже споткнулся, запутавшись в собственных ногах. Один из конвоиров толкнул меня в спину.
- Войны!.. Нищета!.. Голод!.. Все это нужно вам, чтобы порадовать ваших ненасытных хозяев!.. Миллионы, миллионы людей – с презрением именуемых вами «простыми смертными» – вы отвели на заклание, как покорных ягнят!..
Мне подумалось вдруг: человек, который это кричит – отчаявшийся, измученный, но никаким боком не сумасшедший. В тирадах невидимого обличителя я угадывал грозный упрек власть имущим, верхушке, привилегированному классу.
О, я вспомнил Михайло Букунина!..
Как Вы поняли: второе пребывание в "желтом доме" обернулось для глав.гера интересным знакомством. Мудрый сосед по палате не только поделился с парнем своими взглядами на общество, но и растолковал, кто же такие оборотни-юха - к породе которых принадлежит жгучая красотка Акбала.
Присоединяйтесь к флешмобу!..
Просьба участвовать во флешмобе отдельными постами в Ваших блогах. А под этим моим постом - давайте ссылки на соответствующие Ваши посты.
Спасибо за внимание)