С Днём Победы

Война безобразна.

Её руки — голые, острые кости, вывороченные из земли.  

Она не считает — ни слёз, ни пуль, ни жизней. Десятки, сотни, миллионы — как пшеничные зёрна в жерновах.

Советский солдат шел по этим жерновам ногами, стертыми в кровь. Он шел по земле, где каждая воронка кричала: «Здесь была смерть». Он не просил славы. Он просил у Бога: «Дай пережить рассвет». Он ел снег с кровью вместо хлеба и носил в нагрудном кармане письмо, которое пахло домом... Он мечтал, чтобы дети и внуки никогда не узнали, что такое война.

Вы знаете, сколько весит «никогда»? Спросите у матерей, что хоронили сынов и дочерей. Спросите у Сталинграда — он помнит: здесь люди становились стенами, а кирпичи клали из собственных тел, убитых голодом и страхом.

Победа не упала с неба. Её выковали из сердец матерей, из мартеновских печей, из непоколебимой Брестской крепости, из криков «Ура!», что разрывали глотки бесстрашных героев.

Когда вы говорите: «Забыть» — из земли встают тени в шинелях.  

Они не требуют памятников. Они шепчут: «Посмотрите на небо. Видите? Оно мирное. Мы его выбили своими жизнями. Мы отдали за это небо себя».

Разве мы вправе забыть ЭТО?!

Мы — потомки ПОБЕДЫ.

Нас не переломить.

И Победа — это не дата. Это генетика. И в каждом из нас — её оглушительная тишина.