Бонусная глава «Сомнамбулы»

Кафе «Легран» было сегодня особенно тёплым.

То ли из-за заварного чая с мятой, то ли из-за голосов, смеха и солнечного света, застрявшего в лампах под потолком, как в янтаре.

Алена первой устроилась у окна, закинула ногу на ногу и принялась изучать меню, пахнущее корицей и временем, — как старую театральную афишу.

— Так, господа, — начала она, щурясь на всех по очереди. — Сегодня у нас великий день. Мы, наконец, заказываем не кофе, не пончики, не мятные печенья. Сегодня — пицца!

Саша слегка улыбнулся. Его пальцы неторопливо поглаживали шерсть овчарки под столом. Декси, довольная и лохматая, сидела у его ног, прижавшись боком к его ботинку, и изредка переводила взгляд с одного человека на другого — так, будто понимала всё, о чём говорят.

Я сдержанно хихикнула, хотя внутри щекотало лёгкое счастье. Мы давно не собирались вот так — без плана, без опасностей, без миссий.

— Только не с ананасами, — сказал Джо, откинувшись на спинку стула. — Я человек терпеливый, но это выше моих сил.

— Джо, — начала я с самой серьёзной интонацией, — ты только что отменил вкус моего детства.

— У тебя было гавайское детство? — встрепенулась Алена. — Варя, ты что, родом с тропиков?

— У неё детство было со своими правилами, — вставил Саша, негромко, с мягкой улыбкой. — Но зато с привкусом сюрприза.

Я повернулась к нему. Он сидел, как всегда, спокойно, чуть склонив голову, будто прислушивался к чему-то внутри помещения. Или внутри себя. Его пальцы на мгновение коснулись виска — лёгкое, почти незаметное движение. И я почувствовала, как тепло разливается в груди.

Вдруг за соседними столиками рассмеялась компания ребят. Один из них громко сказал, обращаясь к своим: — Артур говорил, что самая лучшая пицца это — «Маргарита», видимо, не случайно!

Стоило прозвучать имени Артур — и что-то едва заметно изменилось в воздухе. Мы замерли. Даже Декси напряглась, приподняв уши. Но Алена, как всегда, спасла вечер.

— Артур много чего говорил, — фыркнула она, уткнувшись в меню. — Например, что йогурт — это напиток. 

Все засмеялись. Джо громче всех. Он смотрел на Алену с лёгкой улыбкой — такой, от которой по спине пробегает легкий ток.

— Как там Дима? Ты с ним давно не разговаривала? — спросил он между делом.

Алена пожала плечами, будто это было что-то несущественное:

— Давно. Но я его знаю — он как кот: всегда падает на четыре лапы. Где бы он ни был, наверняка где-то выпендривается и ест на халяву.

Принесли пиццу. Тонкое тесто, золотистый край, расплавленный сыр — запах стоял такой, что даже Декси вскочила с места и завиляла хвостом.

Мы накинулись на неё, словно не ели месяц. Смех не утихал. Алена рассказывала, как перепутала сон с реальностью и поздравила соседа с вымышленным днём рождения, Джо рассказывал о новом амулете с камушком в форме жабы, Саша молчал, но его лицо было таким спокойным, будто весь этот вечер был тем, чего ему не хватало.

А я...

Я просто смотрела.

На друзей.

На то, как Джо протягивает кусок Алене, как Декси тычется носом в колени, как Саша касается чашки обеими руками, будто запоминает её форму.

Вот он — день.

Обычный, тёплый, живой. Один из тех, что приходят после шторма, когда никто уже не ждёт, что будет хорошо.

Но вот — он настал.

И я хочу его запомнить. Каждую деталь.

Потому что такие дни — доказательство, что мы выстояли. Что всё не зря.

И что мы всё ещё умеем смеяться.