Поэтическая неделя, день седьмой.

Автор: Радислав Лучинский

Ну, вот и подошла к концу наша поэтическая неделя. Было невероятно здорово, спасибо всем участникам!

Очень хочется, чтобы кто-нибудь подхватил падающее знамя, чтобы такие поэтические мини-марафоны стали доброй традицией АТ на долгое-долгое время. А если никто не подхватит, я лягу грудью на амбразуру и сам возьмусь проводить их четыре раза в году, каждый сезон. (Это угроза, да ). И первый, соответственно, в сентябре.

А сегодняшняя тема, конечно же, просится сама - прощальное напутствие. Благословение, благодарность, добрый совет, подарок, исповедь или признание в любви - что это будет, решать авторам. Кому, чему - тоже авторам виднее.

Только не надо чересчур уж предаваться грусти! Во-первых, было действительно здорово, Во-вторых, прощаемся мы тут совсем ненадолго. А в-третьих... В-третьих уже и так достаточно напечалили, слагая строфы об улетевшем детстве и тропках прошлого, в которое не вернуться. Так что пусть всё-таки будет больше света и ожидания новой встречи!

А то котик не одобряет!

Я сегодня, увы, опять отделываюсь тем, что по сусекам наскрëб. Потому что бессонница - это только в лирических строфах возвышенно и красиво, а в действительности, увы, совсем нет. А у меня весь домашний зоосад сегодня ночью цирковое шоу устраивал, у них свой челлендж - чей тыгыдык громче и разрушительней. В результате у меня головушка чугунная и бо-бо, и стихи писать я могу разве что их одних матов.

Так что, воть. Хоть и не по сезону:

В моём внутреннем мире сегодня светло и бездонно,
Настороженно-звонко и как-то особенно нежно.
Это осень - вошла уже в силу и стала огромной,
Чтоб все мелкие беды гасить о Свою безмятежность.

Это осень - упала в Неву, в небесах отразившись,
На окне стынет чай и дурманяще пахнет листвою.
Все вчерашние страхи, лишь малою капелькой сбывшись,
Разлетелись по ветру, всё - мелочью, всё - трын-травою.

И прозрачней, чем воздух, на сердце недавняя память,
Холодней и хрустальней дождя быть сейчас обучаюсь.
До свинцового неба легко дотянуться руками,
До свиданья - я на небо влезу и там потеряюсь.

До снегов, до стирающих прошлое синих метелей,
А потом - до апреля, салюта из лопнувших почек...
Ты случайно ко мне забежишь и найдёшь на постели
Пятипалый листок как прощальные несколько строчек.