По законам жанра

Отчего-то искусственный интеллект счел меня любительницей современных любовных романов, посему регулярно подсовывает рекламу устрашающего вида мужиков, очень сисястых блондинок и сопровождает истерическими надписями типа - Измена! Тайный ребенок! Наследник миллиардера! - и прочее в том же духе.

Осталось влезть в шкурку персонажа подобного "шедеРва" и прикинуться "попаданкой".

Итак, вот такой получился пасквиль.

...Заснув в своей постели (с романом о "неземной" любви, разумеется, поверх одеяла - выпал из рук, когда начала засыпать), открываю глаза в просторных апартаментах, роскошью обстановки могущих поспорить с монаршими.

Напротив возвышается мужик устрашающего вида, с перекаченными бицепсами и трицепсами и прочими прямыми, поперечными и круговыми мышцами. Короче, не мужик, а надувная кукла. Причем, видно, что надували ее долго и старательно. Вот-вот лопнет.

Но пока не лопается. 

Сверлит маленькими глазками из-под густых, нависающих бровей. Тяжелые челюсти обрамляет аккуратная бородка, вид у мужика в целом холеный, только впечатление он производит пугающее.

Натягиваю одеяло на грудь (неприятно удивляясь, что и моя грудь топорщился как у куклы из секс-шопа или стриптизерши).

- Давай, - басит мужик. Перевожу взгляд чуть ниже его рельефной мускулатуры... ага, полная боевая готовность. Сейчас набросится.

- Что давать? - тяну время и одновременно тяну одеяло на грудь.

- Сама знаешь, чего. Давай уже!

Все, сейчас эта безобразно перекаченная туша на меня навалится... и определенно раздавит (я девушка хрупкая, на минуточку. И рост невелик, и вес).

Рывком сажусь в постели.

- Давай, давай... это твое отношение к партнерше? Вот так - давай и всё?

Сопит. Морщит низкий лоб.

- Чего?

- Да ничего! Бык-производитель, что ли? Только это и умеешь?

Судя по тому, что потенциальный партнер "зависает",  на лице - мыслительные потуги, понимаю - сломала шаблон. Не желая упускать преимущество, перехожу в атаку.

- Больше ничем не интересуешься, только одним - как бы затащить в постель побольше факабельных баб?

Угрожающая рожа начинает багроветь и приобретает несколько озадаченное выражение.

- Не хочешь, что ли?- снова обретает уверенность в себе и расползается в похабной ухмылке, - А мы через "не хочу"... тебе понравится, орать будешь!

И опять готов навалиться.

Посему вскакиваю с постели. Оп... неловко. То, что на мне надето, можно назвать как угодно, только не одеждой. Как выразился Джеймс Бонд в одной из "бондиад", "очень милое почти ничего". Посему хватаю одеяло и закутываюсь в него чуть ли не по самую макушку.

- Если я сейчас лягу, ты потом сядешь, - говорю жестко.

Опять "зависает" (ну что поделаешь, наверняка продукт "творчества" искусственного интеллекта).

- В смысле?

- В смысле, если ты сейчас на меня навалишься, это будет посягательством на мою половую свободу. Андерстенд? Изнасилование - серьезная статья. И к тебе ее несомненно применят.

- Гонишь, - говорит "бычара" совсем уж неуверенно. Потом его "озаряет", - Я же твой муж!- торжествующе возвещает самец гориллы. Перед тем, как все-таки наброситься.

- Ты уверен? - спрашиваю скучающим тоном и вижу, что он уже действительно не уверен.

- Так это... ну, может, будущий муж. Короче, давай уже не тяни!

Перед лицом неумолимой угрозы набираюсь решимости.

- Стоять! Или дам по яйцам.

Очередное "зависание" (видимо, подобных действий трепетные сисястые героини слр не совершают от слова "совсем").

Наконец из полных (видимо, по мнению нейросети, очень чувственных) губ выползает неуверенное:

-  Слышь, ты чё хочешь? Это игра такая, что ли? - туповатая физиономия озаряется радостью -догадался! 

- Ролевые игры! - изрекает торжествующе.

-  Не-а, - мотаю блондинистой (в настоящий момент) шевелюрой, - Ни капельки. Что тебе вообще от меня нужно? Половой акт? Ну так обратись к профессионалкам. Подсказать, как это делается? Набираешь в поисковике "проститутки нашего города" и готово. (Ну как-то так, надеюсь, не слишком ошиблась).

И тут псевдомужественный персонаж меня впервые удивляет.

- Мне нужен наследник, - мрачно изрекает это подобие мужика (и подобие человека), сгенерированное нейросетью.

- Зачем? - искренне удивляюсь я, - А главное - на хрена?

Квадратная рожа опять багровеет.

- Чтобы это... деньги оставить!

- У тебя есть деньги? - удивляюсь, но немного фальшиво. Наверняка есть. Другой вопрос - откуда, но на такие вопросы у авторов слр ответов как правило не бывает. Есть - и все. На дороге чемодан с баксами нашел, трудно ли догадаться? И вообще это коммерческая тайна!

- И ты уверен, что именно я рожу тебе полноценного наследника? - спрашиваю коварно, с прищуром, - Ты мою родословную изучил? Хорошенько так, со стороны и отца, и матери... может, у меня в роду были сумасшедшие? Убийцы? Маньяки? Расхитители соцсобственности? Или даже сектанты-баптисты?

Такой пассаж ии не предусмотрел. Персонаж зависает надолго. Глаза пусты, "бульдожья" челюсть отвисла и так же бессильно повисли длинные обезьяньи руки в кельтских узорах татуировок.

Теперь могу спокойно встать и уйти. Но нет, не даст.

Оживает.

- Погоди... давай уже!

Не вижу смысле в дальнейшем диалоге. Выразительно поднимаю средний пальчик, демонстрирую его этому продукту нейрофантазии и... наконец заставляю себя проснуться.

На полу рядом с постелью валяется книга в твердой обложке заголовком вверх.

John Fowles The Collector

Выдыхаю.

 p.s.

Если грубо затронула нежные чувства фанатов слр, приношу извинения. А вообще... плевать.

Pp.s. Это мой крайний пост на тему тошнотворной блевотины под брендом слр, посему выскажусь откровенно - персонажи там - тупые, вечно озабоченные, кому бы "засадить", "быки" и проблядушки, мечтающие продать себя подороже.  И любви (нормальной любви, какая периодически возникает между полами) там столько же, сколько натурального мяса в дешевых сосисках из "магнита". Содержание - бессодержательное (тавтология допущена намеренно), а пишет эту байду, как правило, искусственный интеллект.

Есть что добавить - добавляйте. Авторок слр прошу не заморачиваться, я всё понимаю, бизнес есть бизнес. Только, ради Бога, не называйте "это" литературой (даже бульварной).