Дождливый флешмоб

А и поучаствую-ка я в флешмобе, затеянном уважаемой Еленой Станиславовой! Предлагаю отрывок из своего романа «Пока ты не уснёшь». Это история любви в космическо-милитаристском антураже, приправленная политическими интригами, коварными играми спецслужб и элементами социальной фантастики.

Речь в предлагаемом отрывке, собственно, не столько о дожде как таковом, сколько об отношении к нему главного героя. Автор, кстати, с этим отношением целиком и полностью солидарен:

Нет, вы как хотите, а летний дождь я не люблю. Осенью — пожалуйста, пусть льёт сколько угодно, а летом — если только дождь на улице, а я дома. На балконе, с чаем или пивом, по настроению. А на улице... Нет уж, нафиг.

Почему? Да потому что осенью всё просто: надел непромокаемую куртку, капюшон накинул и пошёл. В непромокаемых ботинках на толстой подошве. И на дождь тебе наплевать, и на лужи. А летом в куртке упаришься, вот и приходится таскать с собой зонт. А толку от того зонта? Кроме башки да плеч он хорошо, если закроет от льющейся с неба воды ещё и нагрудный карман, а остальное... Да и то, это если ветра нет. А если ещё и ветер, то зонт становится просто раздражающей помехой, все свои защитные свойства теряя напрочь. Впрочем, раздражает зонт всегда, занимая руку или с трудом умещаясь в сумке. Это я ещё молчу о том, что таких ливней, как летом, осенью обычно и не бывает, а тут про зонт и говорить не приходится, бесполезен полностью. Ну и в летней обуви промочить ноги можно даже в самой мелкой луже.

Я это к чему? А к тому, что в тот самый день как раз шёл дождь. И было это именно летом, в августе месяце. Когда я вышел из метро, он, зараза, едва накрапывал, но стоило мне пройти примерно треть пути до дома, как сверху начало поливать по-настоящему. И пришлось мне, бедному и несчастному, идти под издевательски условным прикрытием зонта и вдобавок старательно обходить лужи. Ни то, ни другое, естественно, не помогло — уже через пару минут стали мокрыми спина и плечи, а ещё через минуту промокли ноги. Короче, настроение у меня уже было хуже некуда, но, проделав мокрыми ногами очередные полсотни шагов, я понял, что ошибся. Оно, настроение, стало ещё хуже.

На газоне, чуть в стороне от асфальтовой дорожки, мокла под дождём девушка. Струйки воды, стекавшие по милому мокрому личику, смешались со слезами отчаяния и бессилия, лившими из больших зелёных глаз. Золотистые волосы, свисая мокрыми лохмами, ничем не походили на роскошную гриву, какая, судя по объёму тех самых волос, должна была бы украшать прелестную головушку. Мокрая рубашка в красно-чёрную клетку и столь же мокрая белая футболка соблазнительно облепляли изящную фигурку выше талии, а ниже её ничуть не прятали плотно обтягивающие голубые джинсы, но сейчас, мокрая и обиженная, девушка смотрелась просто жалко. И ведь ни одна сволочь не то чтобы не пригласила несчастную под зонтик, но даже и не замечала её вообще! Во всяком случае, мне именно так и показалось. 

Ну, как-то так...