Субботний отрывок

К флешмобу от Марики Вайд "Субботний отрывок" представляю вашему вниманию фрагмент из своего нового романа "Следуя за цветными дымами":

— О, смотрите, какая туча! — Саша прижалась лбом к стеклу.  

Над перевалом клубилось нечто, что лишь отдалённо напоминало грозу. Фиолетовые молнии били не вниз, а вверх, будто высасывая что-то из неба. Воздух за окном дрожал, как нагретый асфальт.  

Тучи налетели внезапно.  

Сначала просто потемнело. Потом ветер ударил по машине с такой силой, что Димон вырулил на обочину.  

— Что за… — Он щурился в лобовое стекло. — Никаких гроз в прогнозе не было!  

Дождь хлестал по крыше, но звук был... неправильным. Словно кто-то сыпал гвозди на жесть.  

— Э-это не дождь, — прошептала Саша.  

Капли светились. Фиолетовым.  

Значок на пиджаке внезапно обжёг грудь, как раскалённый докрасна металл. Воздух затрещал, наполняясь резким запахом озона. Внутри значка кристалл вспыхнул ядовито-ярким светом, будто это был осколок звезды. Он пульсировал, как живое сердце, отбивая ритм невиданной бури.

— Э-э-э, док, у тебя там светится... — Саша потянулась ко мне, но в этот момент мир взорвался.  

Оглушительный грохот. Вспышка. Минивэн дёрнуло, будто гигантская рука швырнула его в сторону.  

Пространство перед машиной исказилось — будто кто-то растянул его, как плёнку. Дорога, горы, даже молнии… Всё поплыло, смешалось.  

— Твою мать! — Димон ударил по тормозам.  

Но было поздно.  

Я увидел, как машину закрутило, как колёса сорвались с асфальта, как Димон отчаянно крутит руль...  

Потом — резкая боль в висках, ощущение падения... и внезапная тишина.  

Я открыл глаза.  

Гроза. Над нами громыхали раскаты грома, а мотор всё так же тихо урчал, словно успокаивая. Та же дорога, те же горы — словно время остановилось. Только микроавтобус теперь был синим, а не красным.

— Что-то погода разбушевалась, — пробормотал водитель, бросив короткий взгляд на небо. — А в прогнозе ни слова о грозе…

Я медленно обвёл взглядом салон. Чужие лица. Ни Саши, ни Димы… Ни гитары.

— Э-э, вы... — Мои пальцы нащупали значок. Он обжигал.  

В этот момент водитель резко крикнул:  

— Осторожно!  

Я успел увидеть, как синий минивэн срывается с дороги, падая в пропасть. Последнее, что мелькнуло перед глазами — испуганное лицо девушки у окна.  

Темнота...  

А потом — голос, будто доносящийся сквозь толщу воды:  

— Добро пожаловать, семнадцатый.  

Я потерял сознание.