300

Вчера воровал песок. Не покупать же даже классические "пол-ЗИЛка" из-за той несчастной бочки с песком, которая у меня зимой должна стоять на всякие случаи. Мало ли, подмазать где, залить чего, это если с цементом, а то просто дорожку посыпать. 

Песчаные перекопанные кучи традиционно чуть ли не у каждого двора. Накупят кубами, а потом травой проращивают, лишнее. И не продашь, только и остаётся закрывать глаза, когда твои остатки растаскивают. Воруйте на здоровье, перед входом чище будет. 

Берешь этак половину мешка, чтоб не надрываться, килограмм 20, ну 25 от силы. Оно так равномерно разливается по поверхности плеча, считай половина веса ушла. И пошёл.

Уже не жарко, но и комары не жрут, в сумерках всё видно. Посторонние какие-то зачастили, всё в телефонах своих маршруты строят, есть проход или нет, спросить у людей не умеют. Расстояние как было у почетного караула до Мавзолея - 210 шагов, кто-то знаменитый даже стихи такие написал. 

Десяток рейсов - бочка полная. Это ж вам не русская мерная бочка на 40 вёдер или хоть на 16 (500 и 200 литров соответственно), это от немцев с выдавленными буквами "Feuergefärlich". Немцы по 100-150 литров, больше не делали, чтобы вдвоем бочку за бортики поднять, не навека. 

А потом так хорошо спится.

Правда, просыпаешься с рассветом, организму понравилось, видать, ещё хочет. А что, люди деньги платят, чтобы в потном зале тяжести потягать, а у тебя бесплатно и с пользой, на свежем воздухе. 

И вот на рассвете лезешь в телефон, а там 299 рассказов. Сколько ж это писал-писал...

Выставляешь свой натруженный, мозолистый от творчества указательный, и пошел строчить юбилейный рассказик.

Ну и настрочил. Глупо, да?

А тут серия изящных манерных девиц на арбузах. Они плохо кушают и сидят с мокрыми попами, а мы кушаем хорошо, чего и всем желаем.