Семь порочных дней

День у Артёма выдался откровенно паршивым. С утра проливной дождь промочил его до нитки по дороге на работу, начальник устроил разнос из-за малейшей опечатки в отчете, а вечером он обнаружил, что холодильник пуст, а счет за электричество пришел втрое больше обычного. Единственным логичным завершением этого провального дня виделось основательное возлияние в одиночестве.

Он уже заносил над раковиной стакан с дешевым виски, когда в дверь раздался настойчивый, нервный стук. Удивившись – кто в такой час? – Артём, пошатываясь, побрел открывать. За дверью никого не было, лишь на полу скорбно лежала потрепанная картонная коробка. Он огляделся по сторонам – пусто. С проклятием поднял коробку и занес в квартиру, хлопнув дверью ногой.

Внутри, утопая в желтых полистироловых шариках, лежала старая видеокассета VHS. Ни записки, ни опознавательных знаков. Коробка от кассеты была чистой, без каких-либо опознавательных знаков, лишь на самой кассете кто-то перманентным маркером вывел кривую цифру «7». «Что за черт?» – пробормотал Артём, уже изрядно поддавший. В углу комнаты, на тумбочке, пылился такой же древний, как и кассета, видеомагнитофон, доставшийся ему от предыдущих жильцов. Он никогда им не пользовался, но выкинуть рука не поднималась.

Решение созрело мгновенно, подогретое алкоголем и скукой. «А почему бы и нет?» – мысленно пожал он плечами, вынул кассету и, с трудом попав в паз механизма, засунул ее в магнитофон. Телевизор замигал синим экраном, а затем его заполнили помехи. Артём плюхнулся на диван, допивая свой стакан.

На экране не было ни названия, ни вступительных титров. Просто статичное, слегка дрожащее изображение какой-то комнаты, очень похожей на его собственную, снятое через странный синеватый фильтр. Картинка была нечеткой, засвеченной в некоторых местах. Ничего не происходило. Минут десять он тупо смотрел на это, ожидая какого-то развития, но его не было. Только тихий, едва различимый шепот, больше похожий на шипение старой пленки.

И тут раздался телефонный звонок. Резкий, пронзительный, заставивший Артёма вздрогнуть. Он потянулся к трубке старого домашнего телефона.
«Алло?» – пробормотал он, и его голос прозвучал хрипло и сипло.
В ответ донеслось лишь тяжелое, мерное дыхание, а затем тихий, искаженный, будто проходящий через слой воды, женский голос прошептал прямо в ушную раковину: «Семь дней…»

Звук был леденящим, но виски сделало свое дело. Мозг Артёма, затуманенный алкоголем, отказался воспринимать угрозу. «Отстань, клоун», – буркнул он в трубку и бросил ее на рычаги. Звонок тут же повторился, но он уже снял трубку и положил ее рядом на аппарат, заглушив надоедливый трезвон. Его веки смыкались. Последнее, что он увидел перед тем, как провалиться в тяжелый, пьяный сон, – это все то же скучное синеватое изображение на экране телевизора. Кассета сама собой, с громким щелчком, выехала из магнитофона. Мысль о том, чтобы перемотать ее и посмотреть, что же там дальше, даже не возникла. Он благополучно забыл и о звонке, и о кассете, как забывают утренний кошмар.

Читать дальше -> https://author.today/work/487006