Вышел. Не сгорел. Не убежал.

После года бегства от собственной тени, трех переписок, двух нервных срывов и одного приступа «а нафиг мне это вообще надо?» — я всё-таки выпустил в свет своего первого литературного ребёнка.

Зовут его «Пискаторианец».

Нет, это не мемуары контрабандиста-программиста (хотя, признаю, автобиографических ноток хватает). Это космоопера, где принц учится танцевать до того, как учиться убивать, где «Молоко Бога» — не энергетик, а испытание на мужество, а женщине сначала дарят платье, а потом — весь мир.

Здесь нет «темного избранного» и «разрушителя миров». Есть долг, который тяжелее клинка, честь, которую не купишь за золото, и девчонка в баре, которая думала, что вино — панацея от стыда. (Оно не панацея. Но попробуй докажи это влюбленному сердечку.)

Если вы любите истории, где аристократия — не про власть, а про ответственность, где любовь не требует жертв, а даёт силы, и где тигр в душе — не метафора, а диагноз, — добро пожаловать в мою галактику.

P.S. Да, это 18+. Нет, не потому что там «страсти». А потому что там пытки, травмы, моральные выборы и алкоголь стоимостью в годовой бюджет маленькой колонии. Детям — не читать. Взрослым — не притворяться, что это «просто фантастика».

P.P.S. Это мой дебют. Будьте добры — не кидайте камнями. Можете кинуть рецензией. Или просто сказать: «Прочитал. Живой. Не позор». Этого будет достаточно.

Слово писателя — закон. Особенно когда он сам в него верит.