Кушай, не обляпайся!

Опять старенькое, повтор ))

В те далекие веселые годы, когда большая страна уже разделилась на кучу стран помельче, а пейнтбол только-только начинал свое победное шествие по одной шестой части суши, поехала команда на соревнования в бывшую советскую, а ныне очень независимую столицу. Поехала на минивене, влезли и все игроки, и все баулы со снарягой.

Независимость, помимо отдельного названия страны, предполагала наличие и других атрибутов — государственной власти, армии, полиции, таможни… Вот на таможне все и случилось.

Маркеры пейнтбольные по тем временам выглядели как чорррный футуристический огнестрел, а вовсе не как нынешние футуристические разноцветные бластеры, и потому вызывали нездоровый ажиотаж среди разного рода правоохранительных органов — а что это у вас? А постойте у стеночки, пока мы... ну и так далее. Обычно все это заканчивалось рассказами о пейнтболе, демонстрацией журналов с фотками, сборкой-разборкой ну никак не огнестрельных приблуд и горстью желатиновых шариков — вот чем стреляет!

Шарики же делались и делаются разноцветные, оболочка желатиновая, красители пищевые, то бишь теоретически они вполне съедобные, но практически очень невкусные. А один из тогдашних производителей запустил краситель, из-за которого шарики выглядели как шоколадное драже.

Вот такую горсточку и показали таможеннику в обмен на бумаги — возьми, покатай в руках, кинь об асфальт, убедись. И все бы хорошо, все бумаги уже проштампованы, но бежал мимо коллега досматривающего, увидал, что на халяву конфеты раздают, на ходу цапнул несколько из горсти и закинул себе в рот…

Жеванул, поперхнулся, плюнул… Зеленая неоновая жижа брызнула прямо на документы у него в руках, которые он только что забрал у гражданина, также пересекавшего таможенную границу…

Команда, видя такое дело и общее остолбенение, аккуратно прячет декларации и со словами «Ну мы поехали» усвистывает в даль светлую, оставив таможенников разбираться между собой и пострадавшим.

Доехали, отыграли, возвращаются — что характерно, на том же минивене и той же дорогой. И через ту же самую таможню, разумеется. Ну далее все как обычно — кто такие, что такое, это не огнестрел, это пейтнбол…

— Пейнтболисты?

— Ага, команда, турнир…

— Так это вы нашего краской накормили? — грозно спрашивает таможенник.

Внутрях все падает — ща им попомнят, придраться всегда есть к чему, одних объяснительных штук сорок на нос писать придется…

— Мы, — печально отвечает капитан.

— Здорово! Бу-га-га-га! — ржет визави, отдает документы и отправляет с миром.