Дом №13

Приглашаю вас в «Дом № 13» на одной из кривых мощеных уличек одного невероятно прекрасного города (надеюсь, вы узнаете этот город в рассказе).

Текст писался на конкурс смешных ужастиков. И что совершенно объективно — пролетел. Потому что нет в тексте юмора, возможно ирония или сарказм. Нет в тексте лютого ужаса (ну, кроме может тьмы, что творится в душах людей). Но нету там уж совсем отъявленых злодеев, а эмпатия и милосердие им все равно присущи (кроме, возможно, Толика, не верю я, что абьюзера можно исправить даже так). Как сказал Воланд: «Люди как люди. Любят деньги, но ведь это всегда было… Человечество любит деньги, из чего бы те ни были сделаны, из кожи ли, из бумаги ли, из бронзы или из золота. Ну, легкомысленны… ну, что ж… и милосердие иногда стучится в их сердца… обыкновенные люди… в общем, напоминают прежних… квартирный вопрос только испортил их».

Так что не бойтесь — заходите. Старинный дом красив: ажурная лепнина, химерные маскароны на лестничных клетках, мраморные ступени, витражные стекла, кованные элементы декора. Правда лифт с прибамбасами и люстра в вестибюле живет своей странной жизнью. Но мы простим «старику» эти странности. Он имеет на них право. А наше право и обязанность оставаться людьми.

Только осторожней — не наступите на Шпроту, она иногда гуляет по первому этажу, когда Ксьонка на своих художественных занятиях. И любит спать под боком у статуи каменного льва. А лев любит молоко, налитое в мисочку