Субботний отрывок №10

Научная экспедиция в отдалённые горы превращается в столкновение с непостижимым. В атмосфере рациональности и строгой дисциплины геологи замечают странные аномалии – следы, не принадлежащие ни животным, ни людям, загадочные образцы пород с необъяснимыми свойствами и призрачные видения в ночи. Реальность начинает распадаться, а легенда о Чёрном тролле, древнем духе гор, становится всё более осязаемой.

Эта небольшая повесть написана по мотивом моего давнего жуткого сна.

Дремополь просыпается неторопливо, с ленцой, характерной для старых научных колоний, где цивилизация приручила природу, но не смогла до конца её подчинить. После холодных ночей здесь всегда остаётся тонкая взвесь – вздох минералов, поднятый на поверхность утренним ветром. Даже сквозь закрытые окна и плотно прижатые к переносице очки я ощущаю: в воздухе превалирует не кислород, а невыносимо тонкий вкус горной пыли и смолы, будто кто-то растирает канифоль прямо у меня под носом.

Мой дом – третий этаж круглого каменного корпуса, некогда построенного для преподавательского состава Академии, теперь сданного под малосемейное общежитие. За стеклом – оплавленный рассвет, в котором Дремополь растворяется, будто титановый сульфат в кислоте: сначала медленно, а затем резко, без остатка. Я смотрю на город как на шлифованный срез агата и вижу все его слои: архитектуру из черноватых гранитов с вкраплениями меди, ряды зелёных куполов, влажные от конденсата крыши, над которыми клубится серая пыль. Иногда по утрам туман настолько плотный, что границы улиц угадываются только по свету фонарей: тусклый янтарь их ламп размывает пространство до полной потери ориентиров. В такие часы сюда не доходит даже постоянный шум горных рудников – только эхо далёкого урчания земли.

Полный текст: Чёрный тролль