Трушных нет никого...

В дамских книгах с советами о жизни и мужиках люто рубят правду-матку

(Я дико и бессмысленно рофлю, а автор данного литературного шедевра... нет)

Интересно по тупому приколу предоставить это к прочтению Оззи Осборном (нюанс: уже через спиритический сеанс по вызову мёртвых), чтобы он потом оглядел их с Шэрон хату и задался душетрепещущим вопросом: «Какого хуя у меня дома всё не в чёрно-сером цвете и нигде не висят жуткие физиономии с высунутыми языками?!»

Или, быть может, это говорит о том, что он — сам «Крёстный отец хэви-метала» — был не «убеждённым рокером», а... позёром

P. S. Все они там позёры, ведь только трушные живут в постоянном состоянии злобы и ненависти к миру, потому что... рок это очень злая-злостно-озлобленно-злодейская-зловеще-злящаяся музыка.

(Лучшее, чем дэт-вокалист «Cannibal Corpse» с игрушками для благотворительности, вы сегодня не увидите)