Скрипка Дьявола

И прямо перед ней, на небольшом островке суши, стояло кресло.

Необыкновенное. Сплетённое из дерева причудливых цветов — от янтарного, почти прозрачного, до угольно-черного, с инкрустацией перламутром и чем-то, напоминающим чешую глубоководных рыб. В этом кресле, полулежа, восседал Джэлил.

Глаза его были прикрыты. На нем были лёгкие хлопковые штаны и свободная рубашка, распахнутая на груди — он явно не ждал гостей, явно был здесь один, в своём личном аду, а может и в раю. Волосы, черные как смоль, развевались на легком ветру. В руках он держал инструмент.

Странный. Напоминающий японский сямисен — длинный гриф, небольшой корпус, — но струн было не три. Их было бесконечное множество, тонких, почти невидимых, сотканных из света и тишины, и каждая вибрировала с собственной, неповторимой частотой. 

Инструмент звучал.

Это был звук, от которого у Джаны перехватило дыхание, а глаза наполнились слезами. Он был одновременно и скрипкой, и флейтой, и человеческим голосом, и чем-то потусторонним, не принадлежащим этому миру. Мелодия вплеталась в шум волн, в дыхание далеких звезд, в тишину между ударами сердца, и от этого сочетания в груди поселилась щемящая, сладкая, невозможная боль.

Джана вдруг почувствовала, что плачет.