Стихотворение #1 для конкурса "Миррорум-2026".

Присоединяюсь к участию. Работа в группу 1 

Вдребезги.

В груди не сердце — треснувший фарфор,
И каждый вдох как битое стекло.
Веду с собой полночный разговор,
О том, что не сбылось и утекло.

Где грань меж тем, что есть, и что казалось?
Где истина, а где пустой фантом?
От прежней веры — горькая усталость,
И вечный страх: «А что придет потом?»

Сомненья жалят, словно рой осы,
Впиваясь в мысли, выжигая суть.
На чаше призрачных, невидимых весов
Пытаюсь правду хоть на миг вернуть.

Но боль не лечит, боль лишь учит ждать,
Пока осядет пыль от катастроф.
Как трудно самого себя принять,
Лишившись всех опор и лишних слов.

Терзанья жгут, как старый, злой костер,
Где в пепел превращается покой.
И мир вокруг — холодный и востер,
И я в нем — неприкаянный, чужой.

Но в этой бездне, на самом краю,
Где шепот «сдайся» давит на виски,
Я всё же из последних сил стою,
Сжимая жизнь в немеющие тиски.

А ночь глядит в упор, немой судья,
Сквозь муть окна и копоть серых дней.
Где в этой тишине остался «я»?
И кто из нас двоих теперь сильней?

Я строю стены, чтобы не упасть,
Но стены эти строю из песка.
Сомнений жадных, выжженная пасть
Меня за локоть держит у виска.

«А если зря? А если путь не тот?» —
Скребется в черепе назойливая мышь.
И каждый выбор — словно приворот,
Где за удачу кровью заплатишь.

Но боль кричит, что я ещё горю,
Что нерв не вырван, не забит в бетон.
Я эту боль, как горький чай, пью,
Сквозь стиснутые зубы, в унисон.

Пусть впереди — неясный горизонт,
И ноги в кровь о камни и мечты.
Я не возьму в грозу дырявый зонт,
Я не боюсь священной пустоты.

Пусть жжёт и рвёт — я чувствую, я здесь,
В эпицентре собственной борьбы.
Из этой боли выплавится весь
Остаток непридуманной судьбы.

Авторецензия 

Честная изнанка этих строк в том, что это не просто «красивая грусть» для соцсетей. Это попытка зафиксировать тот момент, когда сомнение становится почти физическим, когда оно давит на плечи так, что хочется просто сжаться в комок. Я специально не вылизывала рифмы до глянцевого блеска. В жизни настоящая боль никогда не ложится идеально в размер, она колючая, неровная и очень неудобная. Образы вроде треснувшего фарфора или осколков — это не метафоры из книжек, это то, как мы себя чувствуем, когда боимся пошевелиться, чтобы не развалиться окончательно.

Тут ведь самый главный конфликт даже не с кем-то другим, а с этой звенящей тишиной в пустой комнате, где отчетливее всего слышно свое собственное: «А вдруг я всё придумала? А вдруг я иду не туда?». Это самый изматывающий вид терзаний — когда снаружи ты вроде держишь лицо, а внутри всё полыхает. Но через весь этот мрак я хотела протащить одну-единственную мысль: если тебе сейчас так больно, значит, ты еще не выгорела дотла. Ты живая, ты настоящая, ты чувствуешь.

Да, вышло тяжело, местами даже слишком душно. Но разве сомнения бывают легкими, как пудра? Я хотела, чтобы ты почувствовала этот зажим в груди, этот комок в горле, а не просто прочитала складный текст перед сном. Это текст-зеркало: если тебе в нем стало неуютно и захотелось зажмуриться — значит, я попала в самую точку. А если в тебе проснулась злость или желание всё перечеркнуть — значит, в тебе еще куча сил, чтобы выбраться.