Судьба, или...
Автор: Дед СкрипунОн сидел устало, ссутулив плечи, зажав между ног деревянную лопату. В меховой шапке, в ватнике, который сейчас днём с огнём не раздобудешь, он выглядел как пришелец из прошлого, который устал гулять по будущему и присел отдохнуть.
В этом году зима выдалась снежная, добавившая забот всем дворникам, и наш не был исключением. Я подсел к нему и поздоровался. Давненько мы с ним не разговаривали, так как он уже больше месяца не работал, а вместо него трудился какой-то незнакомый мужик с красным носом, наушниками в ушах и лицом спившегося неандертальца. Честно говоря, я соскучился по рассуждениям дворника, иногда в разрез отличающихся от общепринятых, и решил поболтать.
Он поднял глаза и улыбнулся.
— С работы?
— Да, — кивнул я. — Как дела? Давненько не виделись. Где пропадал?
— Приболел, — поморщился он. — Сдаю помаленьку, сердечко… Пора, наверное, завязывать с метлой, да только вот что делать без работы, понятия не имею. Скучно пенсионерить одному в четырёх стенах, а тут, как никак, люди, общение.
— С судьбой не поспоришь, — кивнул я, изобразив сразу и согласие, и понимание его положения.
— Глупости, — хмыкнул он.
— Что именно? — не понял я неопределённого ответа.
— Судьба эта ваша, — вздохнул он. — Вот она и есть глупости.
— Ты так думаешь? Я, например, другого мнения, — приготовился я отстаивать свою точку зрения.
— Чего тут думать, — хмыкнул дворник. — Судьба — это дорога среди множества случайных путей, которые рассыпает у нас перед ногами провидение или Бог, тут уж каждый выбирает сам, в силу веры. И по какой из них идти мы выбираем сами. По одной пойдёшь, упрёшься в несчастье, по другой, в радость, а то можно и в пустую жизнь протопать, так ничего и не испытав.
Вот вы — правильно выбрали: всё встретили в пути, и жену, и детей, и друзей, и работу. А шагни вы в другую сторону, может, уже и не жили бы. Я вот не туда в своё время свернул, теперь сижу один, с метлой, и пенсии боюсь.
Так что, то, что вы называете судьбой, есть не что иное, как выбор. И только вы за него в ответе. Пошёл не туда, остановись, подумай, что не так делаешь, и сверни в сторону. Всё можно изменить, кроме смерти. Вот тут уж выбора нет, — он усмехнулся, — хотя и тут всё не так просто: и умереть можно по-разному. Можно пьяным под забором замёрзнуть в собственной моче и рвоте, простите за грубое выражение, а можно, и в мягкой постели, попрощавшись с плачущими детьми и внуками.
Так что, молодой человек, судьба — это просто правильно или неправильно выбранная дорога. И выбор этот приходится делать каждый день.
Был у меня, по молодости, знакомый...