Про живые тексты

Сегодня вот в этом блоге увидела утверждение, которое не знаю как воспринимать:

Мы считываем текст как «живой» только тогда, когда он похож на то, как устроено наше собственное письмо, наша внутренняя речь, наши ритмы.

Вот я, скажем, люблю Блока, Булгакова, Андреева, Бёлля, Ремарка, Маркеса, Геймана и ещё много кого. Это если из тех, кто балшой-балшой и всем известный. Между ними можно найти общее. У них много отличий. Они повлияли на меня — конечно. Что-то внутри у меня на них отзывается. Одинаковый ли у них ритм, язык символов, мироощущение? Не думаю. Пытаюсь сейчас представить, спутает ли кто-то «Полковнику никто не пишет» Маркеса и «Молчание» Андреева — и не верю в такую возможность.

В то же время вот три текста, которые зацепили меня последними на АТ:

Лихобор, Сказка для очень взрослых

https://author.today/work/550583

Вот тут из блога Антона Барева

https://author.today/post/818955

А это — Рейнмастер

(практически пример Trümmerliteratur)

https://author.today/work/96762#

Теперь вернёмся к исходному тезису:

Мы считываем текст как «живой» только тогда, когда он похож на то, как устроено наше собственное письмо, наша внутренняя речь, наши ритмы.

Все авторы и тексты выше для меня живые. Все находят отклик. Все проговаривают какую-то часть моей души, для которой я сама не нахожу слов и стиля.

Да.

Но божечки-кошечки… Если бы так было устроено мое собственное письмо!.. Если бы я могла писать такой плотный, агрессивный нуар, как пишет Лихобор! Там, конечно, очень хочется запустить руки в текст и «вычистить» его, но атмосфера! Это упрямство, напор, которые чувствуешь сквозь строки!

Если бы я могла так легко и просто создать атмосферу наглости, абсурда, уязвимости одиночества, как это получается у товарища Барева… Если бы я так же легко танцевала с текстом, как это делает Рейнмастер… О, мне вообще тогда ничего не надо было бы в сем бренном мире… Ну, может, только разве стихи писать как Блок… Да, да, это можно. Это я тоже хочу.

Так вот. Забывая уже об изначально цепнувшем меня тезисе, с которым я всё ещё не знаю, что делать, ибо кажется он мне оторванным от реальности (по причинам, которых я вообще здесь не коснулась, поскольку человек творческий, а значит, слегка не в себе)…

Так вот.

Любимые мои авторы. Живые, самые живые, оживающие вновь и вновь в своих текстах. Спасибо вам, что вы есть, и что вы делитесь тем, что вы есть. Вы не просто пишете. От вас чей-то мир становится немного лучше. Вот, например, мой.

Я вам искренне благодарна и искренне вами восхищена. Я же знаю, что это может быть больно и страшно — сначала вытащить что-то из себя, потом уложить это в текст, потом принести этот текст людям, которые могут не то что мимо пройти, а ещё и плюнуть. Я вас искренне уважаю и по-девачковому люблю за эту вашу мужественность творить и открывать другим свое творчество. И конечно, этот пост касается всех, кто узнал в нём себя, даже если не был назван прямо.

Спасибо вам всем. Сил вам идти в свою тьму и выводить её навстречу нашей.

Люблю вас, творцы  ️ ️