Апрельский марафон: День 6-7

У меня сейчас в жизни происходят не самые приятные события. Если коротко, я столкнулась с полным обнулением нажитого. Мой дом обнесли. Всё, что осталось, — книги, собственно, всё, с чем я когда-то давно переехала на большую Россию. Однако отчаиваться и впадать в уныние — не моя стратегия жизни. Продолжаем челлендж  #писательский_апрель и просто живём дальше

🟢День 6. Пять причин не читать вашу книгу

Ну тут всё просто! Почему же вам не читать: "Вы пришли умереть (https://author.today/work/557359)"?

Причина 1. Повествование медленное. Мы к действиям приходим под конец и то не факт. Многодумие, словобросание, философствование. Драчек мало, злодейские злодеи не злодеятся :с  

Причина 2. Всё перемешано. Повествование вроде локально где-то в СНГ, но имена и близко не славянской ветки... Причина этому есть, но сложна, непотнятна, моя не хотеть сложна.

Причина 3. Слишком много параллельных линий. Это сбивает с толку и пугает. Даже меня, хоть я это и написала.

Причина 4. Полностью ручная работа. Ноль нейронок. Ни для анализа текста, ни для выявления очепяток. Ни строчки не коснулась нейронка, а значит писательница — упрямый старовер и зануда.

Причина 5. Глупый юмор. Шутки странные. Афтор убейся аб стену.

🟢День 7. Поделитесь теплым отрывком из вашей книги

Мой тёплый отрывок грустный, но он же и самый важный.

Я всю жизнь ищу тебя, твой след, твой путь и твою мудрость. Но тебя во мне ничтожно мало. Во мне столько застряло от других, а вот от тебя, как мне кажется, почти ничего не осталось.

Иногда заставляю себя вспомнить твой голос, как ты звала меня ужинать, но сомневаюсь, что это действительно он. Я больше никогда не услышу твой голос, и это убивает меня день ото дня. Ни одна загадка мира мне неинтересна как та, есть ли жизнь после смерти. Просто не хочу верить, что ты ушла в никуда и что туда же приду однажды и я.

Если после смерти мы не встретимся, то жизнь — самая несмешная и чёрная шутка, самый жестокий розыгрыш от природы и от самого мироздания. Необъятная Вселенная, которую человеческий разум не в состоянии постичь и на процент, и смерть, как безупречная роскошная улыбка на картине, в которую, чем дольше всматриваешься, тем больше понимаешь, что это оскал.

Я люблю тебя так сильно, как могут любить люди. Берегу каждую крупицу воспоминаний и боюсь их растерять до боли в висках. Боюсь, что однажды проснусь и не вспомню твои серёжки или как выглядел твой халат. Я не была готова тебя потерять и не готова снова и снова терять тебя каждый день. Прости меня за то, что я — это я. За то, что не стала гением или безупречной женой, что сбежала так далеко, как могла от собственной семьи. Прости, что не смогла стать тобой.

Наверное, это даже хорошо, ведь только ты можешь быть тобой. И если вдруг ты превратишься в зомби, я сразу же побегу к тебе, чтобы ты меня укусила, и мы снова были вместе. Но пока апокалипсис не маячит на горизонте, я, как и каждый день до него, буду жить дальше, неся в памяти тебя, как образ того, что меня когда-то любили просто за сам факт моего существования и я любила также кого-то в ответ.

Я в вечном долгу перед тобой и всегда буду преклоняться твоей доброте. А теперь снова уйду и, наверное, больше не вернусь. Ведь ты тут не живешь. Если есть душа, она не здесь. Ей тут было бы скучно.