Оплот пал. Порох есть. Надежды нет.
Автор: Брунио сын ОлегаФрисмах Великий постарел. Наследник ещё юн, а хищные взгляды «верных» вассалов уже сверлят трон. В то же время на восточных рубежах творится ад: невиданные ранее чудовища крушат стены крепостей, словно песочные замки, а колдуны впускают в мир демонов, оступаясь лмшь на миг.
Так ковалась Империя это:
Терции и драконы. Пики, аркебузы, первые пистолеты и фитильные замки. Война здесь это сталь, порох и магия против пустоты.
Живой лор. Боги, которые молчат, маги, которых ненавидят, и политика, которая грязнее окопной жижи.
Атмосфера обреченного марша. Даже если выживешь сегодня, завтра твой редут назовут новым «Оплотом» — и это не сулит ничего хорошего.
Здесь нет «попаданцев» и «роялей». Только суровый быт пограничной стражи, сражения с порождениями Пустоты и терпкий запах грядущего переворота. Прошу любить и жаловать!