Бреду дальше без смысла и цели.

Продолжаю активно писать, вот только отдачи совершенно не вижу. Даже не понимаю, правильным курсом бреду или нет.

Выложил десятую главу книги "Рунистка из глубин". Миранда продолжает обживаться в Глубинном Умбралле, городе на дне океана на глубине 3000 метров.

...Мы медленно идём вдоль первых рядов, прохладный ветерок от регенератора кислорода треплет края моей куртки, пахнет копчёной рыбой и свежей выпечкой.
Я то и дело останавливаюсь, рассматривая необычные вещи из разных уголков океана. В небольшой потёртой палатке я замираю у прилавка: тут лежат старинные столовые приборы из кости морского зверя, маленькое зеркальце в полированной оправе из панциря глубоководной черепахи и небольшой сухой коралл, который всё ещё мягко светится перламутровым голубым светом.
Я осторожно провожу пальцем по гладкой зеркальной поверхности, отражающей свет от ламп на палатке, торговец улыбается и предлагает снизить цену, но я качаю головой. Мы ищем инструменты, поэтому двигаемся дальше к секции старых запчастей и оборудования.
Впереди между палатками появляется пара городских патрульных в тёмно-синей форме со служебными рунными пистолетами на поясе, и я испуганно замираю, вспоминая прошлую свою встречу с ними, когда я только прибыла в город.
Пальцы сами сжимают ремень кожаной сумки так сильно, что костяшки белеют, я автоматически опускаю голову, чтобы не встречаться с ними взглядом — тогда они чуть не задержали меня за отсутствие регистрации и разрешения на ношение оружия. Но в этот раз стражи порядка проходят мимо только равнодушно мазнув взглядом по нас и останавливаются у соседнего прилавка с рыбой, чтобы проверить документы у торговца.
Я стою неподвижно ещё несколько секунд, пока их тяжёлые шаги не затихают в шумной толпе рынка, потом медленно выдыхаю и расслабляю напряжённые до боли плечи. Марта рядом сжимает мою руку успокаивающе, и мы снова медленно идём по ряду, вглядываясь в товары на прилавках.
Мы проходим ещё пару пыльных прилавков, я уже начинаю отвлекаться на всякие безделушки, и вдруг замираю на месте.
В самом углу палатки на грубой мешковине лежит старый потёртый кожаный чехол для инструментов, а из него торчит покрытая пластиком ручка точно такого рунного резака, какой я давно искала.
Я тяну Марту за руку и ускоряю шаг, не отрывая взгляда от находки, подхожу к прилавку и осторожно беру резак в руки — он идеально ложится в ладонь.
- Сколько стоит это? - спрашиваю я у торговца.
Он поднимает голову, смотрит на резак и отвечает:
- Пятьдесят золотых монет, дешевле на этом рынке ты точно не найдёшь такой инструмент...

Помощник опять у меня на ногах. Вдохновляет.