Мышкина. Перезагрузка.

— Что за пугало в моей приёмной?

Мария Мышкина замерла с папкой в руках. Она не специально подслушивала. Дверь в кабинет бывшего директора осталась приоткрытой — на какие-то жалкие два сантиметра, — и низкий, уверенный голос нового босса сложно было не услышать.

— Это Мария Мышкина, секретарь Смелова. — Голос помощника прозвучал тише, но в пустой приёмной было слышно каждое слово. — Проработала пять лет. Отлично справлялась со своими обязанностями. Алексей Петрович просил к ней присмотреться.

— Пять лет? В компании по производству одежды? — Удивился Котов. — И почему она до сих пор так выглядит?  

— Это производство мужской одежды, Сергей Александрович. У Смелова, видимо, были не такие строгие требования к внешнему виду персонала… как у вас.

— Теперь это моя компания. Никакой серости и балахонов. Понял?

Маша опустила взгляд на свой наряд. Мышиного цвета. Длинный рукав, закрытый ворот. Платье ниже колена, без единого намёка на талию. Она сама выбрала его утром — как и всегда. На автомате. Из единственного шкафа, где висели одинаковые вещи, купленные на распродаже.

— Фамилия ей подходит, — продолжал Котов, и в его голосе проскользнула издёвка. — Мышкина. Самая настоящая мышь. И цвет волос мышиный.

Маша невольно коснулась своего гладко зачёсанного пучка тёмно-русого цвета. Бабушка говорила: «Распущенные волосы — это беспорядок и признак дурного воспитания. Убери их, чтобы не лезли в лицо».

— Придётся терпеть её ещё полгода. Договор есть договор. Но как только срок истечёт — пусть катится на все четыре стороны. Мне нужен в приёмной презентабельный вид, а не это серое недоразумение.

Внутри Маши всё оборвалось. Она медленно опустилась на стул, всё ещё сжимая папку, и закрыла глаза.

Вот оно. Значит, как.

И в тот же миг память накрыла её с головой.