На троне — умирающий бог

Позывной - Ангел. Глава 5. Отрывок 47

— Славься, Златоглазый! — орал кто-то в самое небо.

— Славься! — подхватывала толпа.

— Смерть врагам его!

— Смерть!

Фифа сплюнула кровь с разбитой губы и процедила сквозь зубы:

— Ебанутые... Вы даже не понимаете, что ему ваша "слава" нахуй не сдалась?!

Никто не услышал. Или услышали, но приняли за молитву.

***

В центре круга, напротив костра, стоял трон.

Деревянный, грубо сколоченный из досок и веток, украшенный полевыми цветами и лентами, вырезанными из чьих-то рубах. На этом троне сидел Амалиэль.

С него содрали брезент. Крылья — те самые, которые он так старательно прятал все эти недели — теперь были открыты всем. Обугленные, сломанные, перекрученные в неестественных углах. Из них сочилась тёмная, густая жидкость, стекала по спине, заливала поясницу, капала на доски трона, впитывалась в дерево, оставляя чёрные, маслянистые пятна.

Амалиэль не двигался. У него не было сил даже на то, чтобы закрыть глаза. Он смотрел прямо перед собой, и взгляд его был пуст, как у мёртвого.

Перед ним, на коленях, смотря ему в глаза, Дарина. Она молилась. Бормотала что-то бессвязное, нечленораздельное, на каком-то языке, которого не знала, но который лился из неё сам, как вода из прорванной трубы. Иногда она поднимала голову, вскидывала на Амалиэля глаза — белые, слепящие — и улыбалась той самой улыбкой, что была копией улыбки Ариоха.

— Ты вернулся к нам, — шептала она. — Ты с нами. Ты не уйдёшь. Никогда.

Амалиэль смотрел на неё. И выл.

Звук рождался где-то глубоко в груди, проходил сквозь горло, срывался с губ тихим, надрывным, почти неслышным воем. Он не кричал — у него не было сил на крик. Он просто выл, и слёзы текли по щекам, смешиваясь с грязью и кровью, падая на песок, на руки Дарины, которая не замечала ничего, кроме своего безумного экстаза.

***

Интересно? Тогда читай продолжение здесь ️️️ https://author.today/work/568765

***

#книги #мистика #фэнтези #хоррор #authortoday