Музыка весны: день восьмой

Совсем не моя тема, но надо же как-то с ней справляться.

Задание:

Написать стихотворение в прозе не менее 1000 знаков (с пробелами) и обычное стихотворение не менее 8 строк, связанное с ним по смыслу как продолжение, используя антисинтаксический метрический строй.

Тема: воин на поле боя и его возлюбленная дома.

ТРУДНО БЫТЬ…

Долго смотрю в безмолвное небо. Опускаю глаза — нагромождение мёртвых тел. Перекошенные охотничьим азартом лица, навсегда разинутые в воплях рты. Эти крики всё ещё звучат внутри моего черепа, который, кажется, сейчас расколется надвое: «Хватайте его, он не убивает!»

О наивный дурак в сером. Я научился убивать на этой проклятой планете. Сначала — брезгливость. Потом — отвращение, презрение, ненависть… Убить милосердие во имя высших целей не удалось. «Не можешь спасти — отвернись с гримасой аристократической скуки. Пройди мимо. Главное — наша миссия». Да пошла она к чёрту.

Я прилетел сюда воевать. С невежеством, косностью мышления, социальным неравенством, казнями и пытками. С неприятием всех иных и инакомыслящих. Да, это была не ковровая бомбардировка, а вялотекущее позиционное противостояние. Меня, богатого выродка со странными капризами, им приходилось терпеть — до поры. Но они нашли способ вырвать у меня сердце.

Я врос в эту планету всей своей любовью и болью. Я останусь здесь — рядом с теми, кто умер по моей вине. Что теперь? Моя смерть выжжет всё, как сопла корабля перед посадкой. Огни близятся. Наползает туман, у него такой знакомый запах. Сознание мутится. Всё было напрасно. Успеваю выдохнуть напоследок: «Маленькая моя…»


НА ЧУЖОЙ ВОЙНЕ

Бог на чужой войне —  
станешь ли милосерднее?
Здесь — у нас — не
выживают смертные.
Если же ты бес-
смертен, то в чём разница.
Мчись — до — небес.
Сердце твоё — останется.

Звон полевых трав.
Ягодный сок — ал.
Ветер — кровав.
Тот, кто любил, —
прав.