Субботнее, русреал

Ну почти. 

Опоздала, но в Калининграде ещё суббота, а это тоже Россия. 

Субботний отрывок:

Гул над крышами.

В небе не гром.

Дрон чертит 

простор крылом.

Спутники? Бросьте!

Связь — в хлам.

Его маршрут —

по древним путям.

Из углепластика, 

нет парусов,

вихрь винтов,

немых голосов.

Вместо вёсел —

тока удар.

В сердце пышет

мистический жар.

Цель — долететь,

не свалиться в грязь. 

Сквозь века

незримая связь.

Миссия:

вырвать, 

сберечь,

спасти

жизнь

на начертанном роком

пути.

*

Май оглушил теплом после позднеапрельской метели. Два дня подряд солнце грело по-настоящему, однако ночи снова возвращали землю почти к нулевой отметке на термометре.

Ася проснулась в 04:38 от сухого, нарастающего стрекотания над крышей её дачного дома. «Как мотоцикл в небе», — сходу определила она.

Звук шёл низко, ритмично. «Будто тяжёлые вёсла бьют по чёрной воде», — в Асиной голове внезапно сформировалось сравнение.

Ася любила сравнения. Метафоры она любила ещё больше. Ася, вообще, любила все литературные тропы, поскольку была писательницей и даже немного поэтессой.

Её мысли о деревянных вёслах в солёной воде прервал неожиданный грохот. Вспышку за лесом Ася не увидела. Она её почувствовала. Дом вздрогнул. Стёкла остались целыми. Только по полу пробежала лёгкая дрожь, которая тут же отозвалась в Асиных артрозных суставах и во всех сохранившихся зубах.

Ася откинула мягкое уютное одеяло. Пол, застеленный ворсистой ковровой дорожкой, был холодным, но не ледяным, как в зимние морозные ночи. Накинув длинную демисезонную куртку, ещё не убранную в служившую кладовкой пристройку к бане, Ася вышла на веранду. Уже совсем светло. Небо в тучах. Ещё не прогретый солнцем воздух режет щёки, пахнет мокрой травой, озоном и ещё чем-то горьким, отдалённо напоминающим подгоревшую резину. На горизонте, за голыми серыми ветвями осин, гаснут белые искры. Так, по крайней мере, показалось Асе. И тишина. Только вода капает с водостока в зелёные металлические бочки — глухо, неровно. Где-то в кустах, ещё не покрывшихся настоящей полноразмерной листвой, зачирикала птаха. Ася сделала глубокий вдох. Влажный воздух наполнил лёгкие. Внутри что-то сжалось в тугой узел, знакомое. Не страх, нет. Иррациональный интерес? Ожидание?

Это художественное, так сказать, произведение. Субботний отрывок имени Марики Вайд. Фрагмент моей полубезумной повести "Лангскипы над хвоей". Весьма актуальный. Но художественный.