Окончен мой роман. точка.

Окончен бой, зачах огонь

И не осталось ничего,

...

Вот и все, до свидания, черт с тобой

Кто-то тут недавно писал, что написание книги спасает от депрессии. И меня это сильно удивило. Я знаю, что такое депрессия, и не могу понять, как в этом состоянии можно писать. Книгу. Это требует, на мой взгляд, такого нехилого ресурса. И еще вот я решилась на выкладку всего этого впроцессника. И потом начала задаваться вопросом, а кому это надо... Ну, или хотя бы, а зачем это мне. И чего я вообще, хотела сказать. И хотела ли. Потому что вот в итоге я вообще не знаю о чем это.

Я даже не могу определить жанры этого произведения. И в моменты, когда мне хочется, что бы кто-то это читал… я понимаю, что тогда не надо было совать туда слэш ни или… оставить только его. И вообще, если это лыр, то к чему там все остальное. А если это фантастика, да блин, еще научная, тогда… вообще получается фигня. 

А потом я выдыхала и вспоминала, таки, кому это надо, и почему я за это взялась. 

И вот… что уж вышло. Эльфики, психопаты и разврат – форева. По итогу думаю, только, надо вырезать оттуда по максимуму постельные сцены. Ну и будет, конечно, еще редактура.

И да. Меня по-прежнему мучает определение жанров. Прямо спать не могу. Лягу и думаю, может это таки про любовь? А потом представляю, что кто-то, вдруг, придет читать тут любовный роман… а если он хотел научную фантастику… вскакиваю по ночам в ужасе и меняю, меняю эти жанры… это какой-то кошмар))

Уф. Все поток сознания «окончен... и не осталось ничего»

И как-то даже, правда, грустно.