Шут. Глава 2 «Страшный секрет»

Мы вновь пересекаемся. Я едва не сбиваю вас с ног. Руки сами собой прячут за спину розу, словно украл её.

— С вами всё в порядке? — спрашиваете вы.

Моё лицо заливается стыдливым румянцем. Я отвожу взгляд, собираясь с силами, чтобы ответить. Но мой живот опережает меня красноречивым урчанием. Хочется от стыда провалиться сквозь землю. Уверен, что у меня покраснели кончики ушей.

Но смех... Я слышу ваш смех. Он звучит ласково, искренне, без намёка на издевку. От него становится спокойнее.

Ваши руки берут меня за предплечье. Вы вводите меня с шумной улицы.

Я должен остановиться. Должен вырваться. Но почему позволяю практически незнакомому человеку увести себя.

Мы заходим в таверну. Душно. Голова кружится от разрознённых пьяных голосов. Свободный столик... Хотя это просто столешница на двух бочках. Вы куда-то уходите.

Становится некомфортно. Кажется, что все эти пьянчуги бросают косые взгляды в мою сторону. Духота усиливается.

Перед глазами вспыхнуло новое видение.

Но я совсем не узнаю его. Он больше не стоит уверенно и театрально. На нём нет угол дурацкого костюма, но я не могу рассмотреть его лицо. Рыжие, практически красные волосы собраны в хвост. Клоун сидел в точно такой же таверне в компании незнакомых мне людей. Шутки, смех. Тяжёлые кружки с пивом.

Так всё же у него есть другое воплощение и его действительно видят другие.

Вы возвращаетесь с двумя тарелками. Странная субстанция напоминает рагу. Пресная. Жирная. Но как же это вкусно, когда не ешь ничего кроме хлеба. Я сразу набрасываюсь на еду, положив цветок на край стола.

— Спасибо, — вспоминаю о манерах и стараюсь есть сдержаннее.

Вы достаёте какую-то фотографию. На ней ребёнок лет пяти. Рыжие, практически красные, волосы. Голубые глаза. В руках карнавальная зелёная маска, которая закрывает только глаза.

Точно такая же, как у клоуна, которую он носит поверх грима.

— Вы не видели этого человека? — спрашиваете вы. — Его зовут Руссо Сад. Вы очень на него похожи.

Кусок картошки встал поперёк горла. Это я на фотографии. Но имя... Оно мне не знакомо...

— Откуда... Откуда у вас эта фотография? — мой голос дрожит. — Кто... Кто вы?

Вы не отвечаете. Для вас это не важно. Собираетесь достать ещё что-то.

Я выскакиваю со своего места. Ноги сами несут меня на выход. Прочь из этого места.

Я не Руссо. Это не моё имя. Я Джон... Точно меня зовут Джон... Точно же?

Почему же я тогда убегаю?

Но этот человек... Зачем вы это сделали? Что вам от меня нужно?

Тёмный сырой переулок. Можно выдохнуть. Я прислоняюсь спиной к холодному камню. Сердце бешено колотится.

Я прекрасно помню день, запечатлённый на фотографии. Мне пять. В наш город приехал цирк. У матушки не было денег на билет. Я с другими мальчишками, тогда у меня ещё были друзья, пробрался под шатёр, чтобы посмотреть представление.

Было весело: гимнасты, тигры и слоны, шпагоглотатель и жонглёры, клоуны.

Все артисты скрывали верхнюю часть лица под масками.

До конца представления мы не досидели. Нас заметили. Пришлось бежать врассыпную. Я побежал через зал, между рядами.

В первом ряду сидела женщина. На её коленях лежала маска. Та самая с фотографии.

Я споткнулся об её пышную юбку. Руки сами собой упёрлись в её колени, чтобы не упасть. Женщина и бровью не повела. Она сидела и неотрывно смотрела на сцену. За моей спиной послышались шаги. Я продолжил бег.

Только выбравшись из шатра заметил маску. Я её украл. Это вышло случайно. Я не хотел.

Возвращаться назад было страшно. Матушка всегда говорила, что тех, кто ворует, бросают в тюрьму и не важно, ребёнок это или пожилой человек.

Я соврал матушке. Сказал, что милая леди её мне подарила. Было стыдно врать матушке, но я боялся тюрьмы.

Её можно было выбросить. Вернуться к шатру и оставить неподалёку. Но я не мог это сделать. Маску можно было продать, и мы с матушкой могли бы позволить себе картофель.

Но маску я так и не продал...
Но я не помню, где она сейчас...

#Корсарские_Бакфасты

#Следуй_за_Штормом