Дедушка Ванга на связи

Здравствуйте, дорогие мои мальчики и девочки, серы и серихи, серуны и серуняки.

Прежде, чем вы прочитаете дальше, для тех, кто со мной знаком и понимает, что в жизни б за мистическое не писал: меня никто не взломал и в последних предложениях я не попрошу у вас деняк, того шо вы мне их не дадите. Никогда в жизни не верил ни в какую мистику-дуристику и всем таким событиям пытался найти логичное объяснение и находил. Пытаюсь и в этот раз, бо руки трусятся, но получается натягивание совы на глобус. Ну и ещё теперь могу с чистой душой и совестью строить себе этаж сверху, не переживая, шо бюджета на стройматериалы не хватит, кирпичей отложил немеренно.

Итак, второй день в режиме домашнего кроватного ленивого кабачка. Просыпаюсь ближе к обеду, того шо могу себе позволить. Лежу, дышу, ловлю абсолютный дзен.

И тут замечаю: а где мой домашний поросёночек?

Вспоминаю, что как бэ знаю. По делам. Знаю, куда, знаю, к кому, знаю, когда вернётся. Ничего такого. И тут бы порадоватьс, что таки активничает вне дома и без папки, и кризис миновал. А у меня не то, шо где-то там на задворках "чем-то задним подозреваю, шо шо-то не так", а паника, прям колотит. Внутренний голос не просто намекал, он орал дурниной:

«ЗВОНИ! ОТ ПРЯМ ЩАС! ЗВОНИ!»

Трясущимися руками набираю. Спрашиваю, всё ли в порядке? Как себя чувствуешь?

Говорю и пока говорю (и пока щас пишу) понимаю, насколько это тупо со стороны выглядит. Слонышко ж моё спокойно выслушивает и вполне себе закономерно интересуется, выпил ли я таблетки, бо чот совсем ебанулся странное поведение. Я говорю, сам понимаю, что бред какой-то, но я тя прошу, будь аккуратней, очень предчувствие поганое. 

Спустя пару часов возвращается. С зелёным лицом, и пакованчиком пивчанского для меня. И рассказывает.

Мой звонок вынудил вырубить музыку. Из-за этого стало слышно нехороший звук, шо вот прям надо остановиться немедленно и смотреть. Как оказалось, до того шоб корд рэпнул, оставались считанные минуты. 

А зная, что сокровище моё, пока я не вижу, безбожно лихачит, могло произойти то, шо я ни в коем разе даже представлять не хочу. 

корочи

Я таки всё больше склоняюсь к тому, что в современной литературе критически необходим отдельный жанр — хоррор для тех, кому 30+. Бо взрослые люди нихрена не бабаек под кроватью боятся. Нас не напугаешь призраками, клоунами в канализации или восставшими мертвецами. 

Алсо, как-то уже выкладывал пост о том, какие вещи на самом деле доводят до инфаркта приличных взрослых людей? Кто пропустил этот парад экзистенциального кошмара, причаститься можно здесь. 

А теперь ваша очередь. Признавайтесь, у кого из вас включался этот чертов «третий глаз»? Или я один тут такой дипломированный шаман-недоучка с трясущимися лапками? Комменты открыты, насыпайте!