Закулисье повести «Ты же мужик»

Ни одна моя история не родилась на пустом месте. И эта повесть не стала исключением. Сейчас расскажу о ней чуть подробнее.

Было обычное утро. Я поехала по рабочим делам в город. Зашла в метро. Всё как обычно. Дождалась поезда. Села. На следующей станции зашли двое парней. Один из них достаточно громко рассказывал о своих переживаниях. Я так поняла, что у него произошёл какой-то конфликт с другом.

Пока он болезненно изливал душу, играя всеми красками голоса, девушки, сидевшие рядом со мной, откровенно косились на него. И тут я вдруг услышала:

— Да уж… Стоит и ноет как баба, — произнесла одна.

Вторая тут же добавила, осуждая его ещё сильнее:

— Ты же мужик! Тьфу! Нет! Тряпка!

Услышав эти слова, я лишь мельком посмотрела на девушек, но ничего им не сказала. В тот момент я невольно вспомнила, что бывает, когда человеку не дают быть собой. Не дают возможности заплакать, если больно. Не дают чувствовать, потому что считают, что чувства делают тебя слабее, уязвимее.

Вся эта ситуация сразу напомнила мне моих братьев. Они росли в очень жёстких условиях, где слеза, желание высказать свою мысль или проявить эмоции могли закончиться ударом ремня. Такие порядки царили в их доме, где правил очень деспотичный человек — их отец.

Он был военным. Конечно, военный военному рознь, и люди бывают разными. Только мой дядя вёл себя одинаково везде. Казалось, он вовсе не умел переключаться с работы на дом.

Честно говоря, в их дом моя семья ходила очень редко. Гораздо чаще они приезжали к нам. К ним никто особенно не стремился. Потому что уже с порога тебя встречала череда указаний, сказанный повелительным тоном: «Иди мыть руки!», хотя ты и без того прекрасно понимал, что это нужно сделать.

За столом тоже действовали свои правила. Нужно было съесть всё до последней крошки. На мой взгляд, это было жестокое правило. Если кто-то не доедал, остатки еды могли просто вылить ему за шиворот. Такое происходило не раз с младшим сыном.

Моего дядю совершенно не смущало, что за столом сидели гости. Он спокойно вставал, подходил к сыну и делал то, что считал правильным.

Младший сын изо всех сил сдерживал слёзы. А дядя, казалось, наслаждался его бессилием.

За их столом всегда стояла тишина. И дело было вовсе не в правиле: «Когда я ем, я глух и нем». Просто этого человека, казалось, боялась вся семья. Проще было молчать. Ведь молчание означало безопасность.

Из детских воспоминаний в моей памяти всегда всплывает образ дяди такого рода. Большая голова. Нахмуренные брови, делавшие его лицо ещё более суровым. Глаза. Они всегда излучали строгость. Хотя сейчас я понимаю, что в них, скорее, была пустота.

Помню, как старалась вовсе не смотреть в его сторону. Его взгляд никогда не обещал ничего хорошего. И это чувствовала даже я в те редкие моменты, когда оказывалась в доме этого человека. Поэтому с огромной болью всегда сочувствовала своим братьям, которые выросли, так и не научившись говорить о своих чувствах. Не научились понимать, что эмоции можно проживать, а не прятать где-то глубоко внутри. Да и просто свободно жить они тоже не научились.

После прочтения повести многие в комментариях отметили, что сама история получилась тяжёлой. И это действительно так. Ведь она без прикрас. Такая какая есть.

Некоторые написали, что она кажется настоящей. Такой, которая написана не только сердцем, но и жизненным опытом.

И, конечно, это тоже правда. Самые тяжелые истории, к сожалению, складываются из жизни ….

Ещё говорили, что такие люди, как мой дядя, не меняются. Не просят прощения. А если и просят, то лишь для того, чтобы уйти в мир иной без того груза, который так и остался лежать на душе.

Я, если честно, не знаю, как всё было на самом деле. Что он чувствовал. Было ли ему хоть раз больно за то, что он сделал. Вот только одно я знаю точно: он сломал своих сыновей. Он научил их бояться собственных чувств. И именно это, как мне кажется, стало самым страшным последствием такого воспитания.

Именно после того случая в метро мне и пришла мысль написать повесть о том, что на самом деле скрывается за словами: «Ты же мужик». Что происходит с теми, кому запретили чувствовать.

Возможно, так происходит потому что у нас действительно сломана сама система понятий. Многие росли словно по инструкции: так надо, а так нельзя. Возможно, обществу было проще переложить на мужчин все тяготы жизни. Они ведь мужчины. Значит, должны быть сильными. И никто никогда не задумывался о большем…….

Вероятно, именно такие установки из многих обычных мальчишек вырастили взрослых людей, которые просто разучились говорить о своей боли, а многие возможно и не знают, что это такое. Которые привыкли терпеть, молчать и делать вид, что всё хорошо.

Не подумайте ничего лишнего. Я не призываю к тому, чтобы мужчина сидел и рыдал на плече у женщины. Совсем нет. Просто мне кажется, мы должны помнить, что мужчина — это прежде всего человек. Со своей болью. Со своими переживаниями. Со своими страхами. Со своим желанием быть любимым. Нужным. Быть кем-то услышанным. Ведь порой, тот тяжёлый груз, который он несёт на своих плечах, становится почти непосильным. И именно в такие моменты рядом особенно нужен человек. Тот, кто просто поддержит. И как же замечательно, когда этим человеком становится — женщина. Та, которая сможет стать для него тем самым спасательным кругом. Обнять. Поцеловать. Сказать несколько тёплых слов.

Мне кажется, всё это — такая малость. Но именно из таких, казалось бы, простых вещей рождается ощущение, что ты не один. Что ты нужен. Что тебя любят. И чтобы тебя считали «мужчиной» тебе вовсе не обязательно быть сильным каждую секунду своей жизни.

Завершая эту историю, хочу сказать лишь одно. Этой повестью я хотела напомнить, что, прежде всего, нужно оставаться человеком. А для этого необходимо уметь чувствовать. Ведь именно способность чувствовать позволяет нам по-настоящему жить и свободно дышать.