Старинная картинка

Каждое утро она вспоминала сны, свои, или чужие, но это было неважно, яркость сновидений всё равно не давала этого понять. Вот они вместе на какой-то лесной тропе, хохочут от счастья молодости и свободы, а сейчас в старой таверне, набитой странными людьми в странных одеждах, как будто с какого-то фестиваля реконструкторов. И неожиданно отличное вино и прекрасно сваренный кофе. А ещё оркестр, чья музыка уводила   куда-то в даль, а может быть в космос, но увела на Дорогу Перекрёстка Миров. Это потом ей кто-то объяснил, наяву, а может быть во сне. Она не знала одна ли попала в этот Мир, или он тоже вошёл в эту Дверь, а может быть в другую, или просто остался в той таверне. Но у неё была картинка, старинная, точно такая же как в их квартире, он всегда улыбался, глядя на рисунок, но ничего не рассказывал. И это что-то, да непременно должно было значить, что-то, что поможет им найти друг друга на одной из Дорог, отыскав одну и ту же Дверь. И она сочиняла. Перекрёсток Миров благосклонен к тем, кто сочиняет.

Она вспоминала, что было когда-то,

Может быть с ней, а может быть нет,

И краской старинной картина объята,

И память разит словно острый стилет.

Где скорая встреча всегда так желанна,

И в чашке кофейной улыбка и страсть,

А строчка из книги загадочно странна,

Где громкая фраза лишь целого часть.

Какие-то сны из мозаик сложились,

В них яркое пламя, но трудно понять,

Зачем здесь слова и ноты кружились,

И чьё же кино пытались здесь снять.

А вот лабиринт, в нём тяжёлые двери,

Их трудно толкнуть, и трудно открыть,

Легко потеряться в какой-то пещере,

И в лодке на волнах куда-то приплыть.

А кот всё мурлычет, а может смеётся,

И ходит так важно, ну словно король,

Но ясный ответ очень скоро найдётся,

Где же тут перец и в чём же тут соль.