О тщете всего сущего...

Вот раньше были писатели.

Глыбы, а не писатели. Жили они среди зелёной травы, которая была зеленее нынешней.

И были у них музы. Их помощницы. Машинистки, стенографистки. Которые ловили каждое слово гениев и заносили их мощные каракули на бумагу, переводя в читабельные тексты (а иногда даже переписывая за них).

А писатели, в благодарность, влюблялись в этих мадемуазелей и женились. На машинистках, помощницах, стенографистках.

А теперь что? А? Я вас спрашиваю?

На ком теперь может жениться современный писатель, когда время стенографисток и машинисток ушло в прошлое?

Только на иишке. 

Скучно, господа. Не с кем поговорить, с тех пор, как не стало Хемингуэя.