Лимбо - или творчество в периоды депрессии и панических атак

Как опавший лепесток, что погибнул от жары. У меня внутри песок, пустота и детский крик.
Скрип ногтями по стеклу, кошки на моей душе. Я замерз и не живу в этой черной пустоте.
Забывая имена. Забывая их черты. Забываю и себя. Кто я? Что я здесь забыл?
Мои стены из стекла, но не видно ничего. В пустоте густой туман. Пустота внутри него.

 Я не знаю где мой дом, страница паспорта пуста. Частокол, шипы и ров. А за ними ничерта.
 Где-то музыка играет. Где-то веет так теплом. И нутро меня опять приводит в этот старый дом.
 Тут давно прогнивший пол. А под ним лишь желчи море.
 Тут нет света из окон, и плевать ведь я способен.
 Не дышать как будто мертв. Мертвых солнце не согреет.
 Как пустой сосуд о пол, и обратно я не склеюсь. 

 Я не верю никому, это просто моя карма. Каждый по кусочку съел, и внутри теперь лишь вакуум.
 Я наполнен пустотой, и так сука одиноко! Я везде ищу покой, но от покоя так же плохо.
 И так хочется кричать, лишь бы кто-нибудь услышал. От соленных рек по коже, океан внутри мой высох.
 Я кричу, но в пустоту. Слышу эха голос сиплый. Не уверен, что живу. И обитель моя Лимбо.

 Тут тихо и холодно и так одиноко. Из окон веет тоскою о ком-то.
 Небрежный образ, неразборчив, нечеткий. Я смотрю в глаза прохожих, похожих.
 Они невзрачные как тень, они прозрачные насквозь. Очертания не те, и как будто в горле гвоздь.
 Я пытался полюбить этот черствый, жёсткий мир, но не смог его простить. Я не смог его простить.

 И хоть 200 лет ищи не изменишь ничего. Мое время просто пыль, стороною обошло.
 Я хватал его за руку и просил меня забрать, но оно также бездушно. Ему так же наплевать.
 И брожу я так один между тьмой и пустотой, заклеймённый как «один». Заклейменный я тобой.
 Силы есть, но воли нет, чтобы как то все понять. И опавший лепесток, он не зацветет опять.