Моя боль

"Смертельная опухоль появилась в организме Ордена и как можно скорее необходимо было определяться со способом лечения, ибо нам грозила смерть. Но на это не было душевных сил. Разум отказывался понимать, как ещё вчера такой крепкий и цветущий организм вдруг предал. Как теперь себя заставить взять и вонзить в себя нож, чтобы вырезать и выбросить часть себя? Нет нелюбимых частей себя. Они все тебе важны, ценны, необходимы, функциональны, любимы. Даже, если раньше ты об этом не задумывался, ты вдруг понимаешь это предельно ясно и четко."

Роман Духой "Орден".

Наши книги, как наши дети. Рожденные от любви или ненависти, но всегда выношенные, выстраданные, взлелеемые сутками напролет и исторгаемые с муками в мир. Как каждый родитель, непереставая думаешь "как его встретят?", "полюбят ли?", "будет ли дитя успешным?" в таком огромном странном и таком разном мире. 

А еще в книгах бывают абзацы, а то и целые главы, когда ты сам перечитываешь и думаешь "я не мог такого написать!", "это не я". Кто водит, порой, писательской рукой? Кто подбрасывает мысли и, даже бывает, диктует текст? Все мое творчество пропитано исследованием данного феномена.

Предложенный вначале отрывок точно мой. Моя боль, мое отчаяние...

Книга вовсе не дипресовая, но бывает на странице остается слишком много от писателя.

Благодарю всех, кто читает.