Как все началось...
Автор: Василиса ШуралеКак всё началось...
Сложно сказать. Я никогда не любила стихи. Не понимала их, не читала. Учила только в детстве, как все нормальные люди. Помните эти бессмертные строки:
«Мороз и солнце — день чудесный...»?
Я их до сих пор храню их в памяти. Я там многое храню, но именно эти строки всплывают в самые неожиданные моменты. Ну, вы понимаете. 
На АТ я пришла со своим романом. Смешно, конечно. Я тогда во что-то верила. 
Но за полгода активной жизни здесь я открыла для себя новый мир.
Я всегда много читала — сказки, фэнтези, Стивен Кинг (куда без него), и ещё много всего.
Но тут я начала читать авторов, с которыми просто общаюсь. Книги друзей, которых знаешь лично, — это совершенно другой опыт. Другое восприятие. Другие истории. 
Что-то я занудила. Пост вообще не об этом.
На площадке мне стали попадаться стихи - в постах, в сборниках и я начала их читать.
Мой любимый поэт — Сойка Евгений 
Отличный человек. Пишет так, что я внезапно полюбила эти рифмованные строки.
Его стихи надо читать в тишине, желательно с чашкой остывшего чая и лёгким чувством обречённости.
Но это я уже про себя.
Вчера я ехала на работу. В Москве было холодно. В ушах играла музыка, которая навеяла... не знаю, как это работает, но я написала стих. Руки сами набирали текст, пока играла мелодия. Я понимала, что это сыро. Что это так себе стих. Мне даже ИИ сказал: «Вам, уважаемая, помощь нужна», — и скинул телефон психологической помощи. Мило. Спасибо, конечно. 
Засранец...
Но я же упорная. Написала Жене. Спросила:
«Жень, что это? Как это? Что с этим делать? Оно само написалось».
И вот что у нас получилось.
https://author.today/work/644011
Ржавый скрип старых струн… Нам с тобой уже всё очевидно,
Сам порхает по струнам смычок, — я в бреду, и не чувствую ритма!
Дым густой сигарет, как саван, наши души накроет бесстыдно.
На телах, стенах, скрипке, мечтах, — оседает он жадно и липко…
Пальцы в кровь зажимают металл, — тихий крик выпуская наружу, и муку!
Ржавый звук и скулил, и рычал, и стонал, осыпаясь к ногам с глухим стуком.
Через боль я играю сонату в ночи, вновь и вновь свою жизнь проживая.
Босиком по стеклу… Помолчи, не кричи! Оставляю следы я в запущенном рае.
Ты сидишь и грустишь, опустив пистолет, — слёзы горькие на пол роняя,
Три аккорда, как пули. Стальной этикет! Конский волос уставшие струны цепляет.
Эта музыка стала тюрьмой и конвоем, для уставших от жизни унылых стен.
Отстучит сердца бег, нервы я успокою, только в музыке жизнь, остальное лишь тлен!
Хрипом, скрипом зубов, я срываю оковы дыханья, — выпуская последний такт,
Где на нотном листе самого мирозданья отпечатался черный простреленный флаг.
Визг петель на двери, как фальшивая нота! Нерв чужой оголён и звенит тишина.
Я всего лишь разбитое грустное эго, что играет последний концерт для тебя…
Но дрожащий смычок опускается плавно, и поёт моя скрипка в предрассветной тиши.
Это было, наверно, совсем недавно… Жизнь течёт и кончается. Ты не спеши…
Два голоса. Один — жёсткий, как металл. Второй — мягкий, как дым.
С любовью к Вам
Василиса Шурале и Евгений Сойка