Про Егорку

Всё не так, как кажется. И никогда не так, как надо.

В этот день появился на свет человек-оркестр, всю жизнь игравший траурный марш по самому себе. Чужой, как Бог в дурдоме. Вожак психонавтов, что шарят по внутренним пространствам, по чердакам и подвалам всех времен и народов. Пойманный на волшебный крючок, но летающий снаружи всех измерений. Егор Летов родился 62 года назад, а кажется, будто было это в позапрошлом веке, вчера и никогда.

Подпольный метафизик и трикстер. Одинокий голос психоделической революции, которая не состоялась, но убила всех. Он стал рупором сквозняка, что свищет в коллективной пост-советской душе. Каналом. Дырой. Русским полем экспериментов, где трава растет сквозь асфальт, а асфальт растет сквозь мозг.

Казалось бы – поэт, герой, чуть ли не пророк. Но...
Одержимый абсолютной свободой и искавший её среди идеологий подавления.
Узник советской карательной психиатрии, проклинавший крушение совка.
Подпольщик, бежавший от славы, превратившийся в массовую икону.
Певец смерти, чёрно-белого режима и прыг-скока, но отчаянно утверждавший Жизнь, Чудо и Вечность.

Всё смешалось. Всё не так. Всё ёрш твою медь.

Человек, менявший убеждения на противоположные, и миф о певце Вечности. Где тут правда, а где сказка – разобраться непросто. Да и не нужно.

Главное – что ветер дует. Главное – что мы живем. И бесконечно ищем глупее себя.