"Не звони сюда, осень"
Автор: Оля СидоренкоДверь была заперта на два оборота, и тяжелая щеколда надежно отделяла этот мир от внешнего. Пусть там, снаружи, ветви скребутся по стеклу, словно костлявые пальцы, выстукивая похоронный марш по лету. Пусть серость пытается просочиться сквозь щели. Здесь, в этих стенах, ей нет места.
Потому что в этом доме всегда царила жара. Не та, что плавит асфальт, а та, что согревает душу. Из старого проигрывателя лилась музыка, заставляя ноги сами пускаться в пляс прямо посреди комнаты. Стены впитали в себя смех, жаркие споры до рассвета и тихие признания в любви, сказанные шепотом. Здесь воздух был наэлектризован драйвом, творчеством и ощущением, что все возможно. Это был не просто дом, а крепость, выстроенная из света, мелодий и счастья.
Иногда ей казалось, что снаружи звонит телефон. Звонка она не слышала, но почему-то чувствовала его всем нутром — холодная, настойчивая тоска пыталась дозвониться сюда, пробиться сквозь стены вечного лета.
Она подошла к окну и прижала ладонь к холодному стеклу. В отражении за её спиной пылал тёплый свет, а впереди, за стеклянной преградой, бушевала жёлто-красная осень.
— Алло? — произнесла она, словно отвечая на тот самый беззвучный звонок. — Слышу тебя, осень. Это я. Не трудись. У меня своя линия и своё вечное лето. Не звони сюда больше.
